sascha (saša ) hawemann/regisseur&autor: textwerkstatt/tekstovi

BUSFAHRT ( vom unterwegssein)

zwei roma jungs in der letzten reihe
beiden fehlte ein bein. dem einen das linke,dem anderen das rechte. als gehhilfe benutzen sie tschechoslowakische eishockeyschläger.

in der mitte sitz 35 sass eine etwa sechszigjährige frau.sie weinte ununterbrochen erzählte jedoch den sitzen 36 38 und 39 die nur stumm nickten,sie hätte eine stauballergie und die busse wären doch immer schmutzig, warum für sie bei ihren busfahrten eigentlich immer nur heulte.als wir in den bergen durch leere dörfer fuhren weinte sie nicht mehr, in einem dieser leeren russschwarzen dörfer stieg sie aus, ein roter golf eins wartete auf sie.das dinara gebirge lag im nebel. oder rauch.

ganz vorne saß ein etwa fünfundfünfzigjähriger mann, ihm fehlten beide arme, die prothesen hat er auf den sitz 8 abgelegt, sie glänzten ihn der sonne, sahen die gelben felder slawoniens, die karpfenreiche in podrinien, zwei unbesiegbare stahlschwerter von ivanhoe, leuchtend
der turniersieg an einem wolkenlosen augusttag und der armlose mann lachte gerne und laut, erzählte, dass er immer den nachbarsitz für seine zwei prothesen für den vollpreis kaufe.
er lehne mitleid ab.

an einer raststätte hielt ich eine caprisonne in der hand und der mann ohne arme trank mit einem strohhalm unter vielen entschuldigungen (tut mir leid,manchmal vergesse ich meine arme,bin froh,dass sie mal nicht scheuern) den saft hastig aus. ich dachte nur daran, dass er vielleicht auf mich geschossen hat vor jahren. er hatte einen slawonischen dialekt, so sprach man dort, wo ich nicht sein wollte, vor über dreissig jahren im schützenloch inmitten eines gelben feldes gegenüber der armlose, damals hatte er noch beide,beide waren wir 24.

auf dem sitz 24 sass ein älterer mann.
er hört seit der abfahrt haustor (auf deutsch hauseingang) eine new wave band aus zagreb, alle alben natürlich, denn die fahrt an das meer dauert 12 stunden und er singt seid sie die grenze passiert haben mit, leise natürlich, um nicht die weinende frau zu stören, den lachenden armlosen invaliden, die roma jungs mit den tschechoslowakischen eishockeyschlögern und die restlichen passagiere, die in dieser geschichte nur schwitzende körper sind und die körper bewegen ihre köpfe zu dem haustorsong, wie er. sie springen von der mole, beim entauchen verlieren sie ihre ausgeleierten speedo badehosen,kurz sieht man zuviel
und sie schämen sich vor den mädchen,
sie liegen nackt unter sternen, trinken billigen rotwein und hoffen, dass der mond die brüste der mädchen schönscheinen lässt, während sich alle routiniert über das neueste dreifachalbum von clash unterhalten. nur tanja nicht, die hört nur jacques brel. und die körper weinen und zittern drei tage in der leeren panzerhalle die nach diesel, schmieröl und lavendel riecht. sie greifen in den brustkorb, das loch so gross wie eine melone, sie singen immer leise während sie in bussen fahren, der mund voll schwarzer erde, damit sie nicht schreien, wie einst im sommer der angst. der bus singt, die körper singen haustor,träumen von küssen

Unter all diesen Fahnen
Die überall um uns herum wehen
Da gibt es keinen Ort
An dem wir stehen könnten
Unsere Hände in die Höhe recken
Und unsere Lieder singen
Und unsere Lieder singen

sie singen und ihre haut riecht nach sommer und rauch, ich sitze immer auf dem sitz 24, denn an dem tag wurde ich geboren und an dem tag zog ich in den krieg und das radio vorne neben dem
verschwitzten busfahrer spielt andere lieder, die vom siegen und adlern. ihre lieder in den bussen die hymne unseres schweigens. ich singe mein lied,in mich hinein:

KRIEG ANGST UNRUHE
wenn der krieg die angst
die unruhe die trauer
in die träume bricht
hilft manchmal:

vor dem schlafen das geräusch eines knatternden fischerbootes hören
sich den ersten sprung des sommers in das stille nachmittagsmeer vorstellen
der duftende lavendel in der nase und draußen ist es winter in berlin karow
schwerelos vor einer muschelübersähten unterwassermine verharren
sich die hosentaschen mit dalmatinischen kiefernadeln vollstopfen
bis sie herausstechen und die eigene haut hineinstechen
auf einer anhöhe im fläming auf weissem sand stehen und in die ferne sprechen als wäre sie ein schöner bekannter
sich den verschlussmechanismus eines Z 70 vorstellen
an einen kuss in tuzla denken,im rücken weiße plattenbauten vor den füssen der fluss neugierig süss die lippen
zweimal hintereinander ich war neunzehn ansehen
sich einmal wenn die kraniche ziehen ansehen
zehn digedag hefte hintereinander lesen und makronentörtchen essen
denken man wäre in bad salzungen und stürbe an ddr langeweile
an eine aufgeheizte parkbank am senefelder platz 1981 denken
auf dem mittleren bett des schlafwagens liegen und vier stunden auf die puszta und ebene bei vierzig grad celsius sehen
mit dem zug von berlin nach belgrad fahren und brno liegt schon am meer
papa auf dem friedhof besuchen,die mutter im pflegeheim
die ihr leben vergisst mit baklava füttern
nach dem friedhof dem heim, meinen neuen heimatorten, mit der sbahn in die stadt fahren und die jungs und mädchen aus der behindertenwerkstatt lachen zu laut
aber schön. aus dem herzen,meins ist ein melonenloch.

der bus hält in einer hafenstadt.
ich warte auf jemanden.
kein lied,stumm.

27. April 2023

MOSKVA – WARSZAWA – PRAHA-BEOGRAD-SPLIT(IN ZÜGEN)

I
WARSZAWA
Ich habe einmal in der Wisla gebadet.
Irgendwann im Herbst. Natascha sah mir zu,
sie hatte mir die Stelle gezeigt, an der Berling Soldaten den Fluss
überquert hatten und starben. Kurz zuvor haben unsere Mütter
das ehemalige jüdische Ghetto besucht, ich bin ein schmales Treppenhaus hochgelaufen, die Zimmer waren leer.
Danach Soda mit Himbeergeschmack. Waffeln mit Himbeergeschmack.
Sie roch auch nach Himbeeren danach.
Von meinem wenigen Taschengeld habe ich mir zuvor einen Comic gekauft, kurz nachdem wir das Ghetto verlassen haben, in dem ein polnischer Pilot 1939 von deutschen Faschisten abgeschossen wird, Warschau brennt, 1939.
Ich habe in der Wisla gebadet und Natascha sah mir zu, sie stand am Ufer reglos, die Augen gross. Sie war zehn Jahre alt, ich elf und hat ihren Vater im Arbeitszimmer gefunden, er hing unter der Decke im zwölften Stock eines Plattenbaus von Praga. Ihre Stiefmutter fand sie und ihren toten Mann drei Stunden später, kurz nach Büroschluss im Büro für Marxismusstudien. Die beste Freundin meiner
Mutter stammte aus Equador und musste nach Polen flüchten, nach einem Militärputsch. Man hatte sie vier Wochen lang in einem geheimen
Gefängnis gefoltert und vergewaltigt, das hatte mir Natascha erzählt und dass sie ihre Stifmutter nie streichelt, kaum mit ihr spricht und gerne, wenn es Nacht wird,singt. Spanische Lieder. Ich wusste nicht, was das heißt „sie ist vergewaltigt worden“ und schaute mir die Wisla an, vom zwölften Stock aus und musste daran denken, wie mich Natascha ansah, als ich in der Wisla badete, dort wo die Berling Soldaten starben, den Fluss hinutertrieben.
Die Stadt brannte.
Der Fluss.

II
VIENNA

kein trost die landschaft
die zu schnell vorüberfährt
die geschwungene Linie
am graublauen horizont
der weinberg darunter
bleibt leer
mit sich
allein
ein baum
irgendwo

III
MOSKVA

moskau 1962.
theaterhochschule gitis und die liebe...entscheiden bewerten reagieren und das alles, mein vater musste sich zwischen einer kaukasierin und serbin entscheiden. als die kaukasierin ihn mit einem dolch zur heirat zwingen wollte, entschied er sich doch für meine mutter und die beatles, denn sie hatte immer einen weissen reiseplattenspieler dabei und war sehr zart.
zwanzig jahre später ist die kaukasierin aus der sowjetunion ausgereist und unglücklich verheiratet künstlerische leiterin der französischen juniorinnenauswahl im eiskunstlauf geworden und hat deswegen einmal berlin/ddr besucht und sich bei uns gemeldet. mein vater war gerade nicht in berlin und ich traf sie an seiner statt im hotel stadt berlin. eine wunderschöne frau saß mir gegenüber und schwieg, eine oder zwei stunden und sah mich nur an. kein wort.
irgendwann sagte sie “mein sohn” zu mir und heulte und bevor sie auf ihr zimmer ging sagte sie noch: “such dir eine aus.”
ein paar tische weiter saßen bildhübsche französische eiskunstläuferinnen 16/17 jahre alt. sie führte mich an deren tisch und ging. ein mädchen nahm mich sofort an die hand (sie hatten auch schon entschieden und zuvor schließlich zwei stunden zeit) und führte mich in den fünfzehnten stock des hotels stadt berlin und schlief mit mir.
sie kam aus bordeux.
ich war fünfzehn.

IV
SANKT PETERSBURG/MOSKVA

MEYERHOLD
Man legte mich mit dem Gesicht nach unten auf den Fußboden
schlug mir mit einem Riemen auf die Fersen
den Rücken; als ich auf dem Stuhl saß
schlugen sie mir mit demselben Gummi
auf die Beine. An den folgenden Tagen
als diese Stellen an den Beinen
von einem riesigen inneren Bluterguß angeschwollen waren
schlugen sie mir erneut gezielt mit dem Riemen
auf diese blutunterlaufenen
rot-blau -gelben Stellen, und das tat so weh
daß ich das Gefühl hatte, als ob sie auf die kranken
hochempfindlichen Stellen sprudelnd kochendes Wasser gießen würden
ich schrie und weinte vor Schmerzen).
Sie schlugen mir mit den Händen ins Gesicht...
brachen mir erst zwei dann drei dann sechs Zähne
Ihr brechen eine Fuge oder Ouvertüre für Schostakowitsch
Mit dem Knüppel schlägt man ein Loch in meine breite Stirn
Ich Rutsche auf meinen Urin
Meinem Blut aus
Otkaz
Otpust
Otkaz
Otpust
Der Untersuchungsrichter drohte in einem fort: '
Wenn du schwules Judenschwein nicht unterschreibst,
schlagen wir dich weiter, alles andere machen wir zu einem unförmigen, blutigen Klumpen
und sie schlugen ihn zu klump
Der Körper der Biomechanik ist der Körper der Revolution
seine Muskelkraft und Schweiß unsere Fahne der Sowjetmacht
In dem wir seine Kräfte entfesseln und wir uns aus den Fängen
der bürgerlichen Kommas,Punkte,Absätze und Kapitel lösen
befreien von der Ausbeutung und Unterdrückung
des nur gesprochenen Wortes,
auf unseren staubigen Bühnen
indem wie mir federnder Ferse und tanzendem Bein
Trizeps und Wadenmuskel
die Welt erlösen im befreiten Tanz
die papierner Welt erfunden auf Dichtertischen und aus
selbstverliebtrn Federn in die Welt gestöhnt und geseufzt
unter sehnigen Fußballen
zerfetzen
Körper sich von
Kugelschreiber und totem Weisspapier
befreien
er schlägt mit ein Loch in den Kopf
ich werde sterben
in genau 24min
in diesem Keller in Moskau
meine Bühne ist
eine Blut und Zahnpfütze
es knirscht und schmiert
Otkaz
Otpust

CHARMS
Den achten Monat
Schlucke ich Pillen
Säure zersetzt Kopf Hoden
Neben mir die psychotischen fressen ihre eigene Scheisse
beschreiben die Wände
mit Kot blutig fast von fortwährender Diarroehe
Kohlsuppe jeden Tag
die Parole Elektrizifizierung plus Eisenbahn
gemalt aus Menschenscheisse grinst mich an
ich nasche am braunen Kanal und fische wie ein bunter
Kolibri im Dreck meiner Genossinnen und Genossen
Mein Gott, ich habe nurmehr eine einzige Bitte an Dich: vernichte mich, zerschlage mich endgültig, stoße mich in die Hölle, laß mich nicht auf halbem Wege stehen, sondern nimm von mir die Hoffnung und vernichte mich schnell, in Ewigkeit.
Mich interessiert nur der ‚Quatsch‘, was keinerlei praktischen Sinn hat. Mich interessiert das Leben nur in seiner unsinnigen Erscheinung.
Ich arbeite im Bereich der Literatur. Ich bin kein politisch denkender Mensch, sondern die Frage, die mir nahesteht, ist: die Literatur. Ich erkläre, daß ich im Bereich der Literatur mit der Politik der Sowjetregierung nicht einverstanden bin, und wünsche als Gegengewicht zu den in diesem Punkt bestehenden Maßnahmen die Freiheit der Presse, sowohl für mein eigenes Werk als auch für das literarische Schaffen der mir nahestehenden Literaten, die mit mir eine eigene literarische Gruppe bilden
Ich fresse fremde Scheisse
In der psychiatrischen Klinik Nr 12

ISAAC BABEL
Stecke dir den Schwanz hinein
schönes Mädchen du warst nur
einmal schön,dein Haar die Haut
wie im Heu in Galizien das Dorf
verkohlt polnische Bäume einst
Soldaten von den Kosaken an die
Verandasäulen gefesselt der Spiritus
auf Stirn und Brust und Pimmel
gegossen
stecke dir den Schwanz hinein
später wird es eine unserer Vorausabteilungen
tun,sechs an der Zahl
Kuban Kosaken von unserer
Reiterarmee Budjonnis Knochenmühle
Schnitten dir die schöne Zunge ab,warfen sie
in schwarzes Gestrupp stachelig und
arm wie alles und jedes in Gallizien
ein doppelter Spiritus auf Ex
in deine feine Kehle geflösst
angezündet
dein Schrei verbrennt von innen nach außen
die Kehle die Lippen von innen
eine Reiterabteilung durchquert
die graue rauchige galizische Ebene
die Sonne stehe hoch
ein nacktes Mädchen
verbrennt
Ich trinke hier im Keller den Spiritus
denselben wie das Mädchen
mein Vernehmer (ihm gefällt mein Buch nicht)
ritt einst auf Galizischen Feldern
in Budjonnys Reiterarmee
heute wird er meine Brust
meine Seele
brechen
Lubjanka
heute Nacht
meine Steppe

V
BREST LITOWSK

Vor meinem Haus verkaufte ein Kriegsblinder Streichhölzer und Schnürsenkel in allen Farben des Regenbogens.Er schüttelte dabei immer die Streichholzschachteln,Töne und Klänge erfüllten die trostlose Schönhauser Allee, nassgrauer Pflasterstein glänzte in zäher Langeweile in meiner grossen lauten Strasse,ein Zündholzbossanova erfüllte sie mit frohen Klängen.Erst später wurde mir klar,dass seine grobe Kleidung eine umgearbeitete Wehrmachtsuniform war, eingefärbt und umgenäht.Wieso trug er noch seine Uniform,siebenundzwanzig Jahre nach dem Ende des Krieges,1972,wieso kaufte ich heimlich bei ihm Schnürsenkel und versteckte einunzwanzig gelbe rote und blaue davon unter meinen Bett.
Nach seinem Einsatz in Weissrussland - noch spürte er die Hitze der brennenden Scheune,das Bienensummen der verbrennenden Menschen,den so klingen zweihundert brennende Frauen und Kinder, wie Bienen im Anflug auf ihr Haus ihr süßes brennendes Heim,wenn der Kraftwagen sich langsam,von der auf die Erde gestürzte flammende Sonne Richtung Brest bewegt und es in seinem warmen Rücken summt,während er langsam bis zehntausend zählt - nach seinem Einsatz spielte er den Streichholz Bossa Nova und an den Alleen hingen Menschen in Bäumen,aufgeknüpft an Schnürsenkeln.
Eines Tages stand er nicht mehr blind und sehr musikalisch an unseres Ecke,eine Freundschaftsbesucherin aus Minsk hat ihn,nach ihrem Einkauf im Modelleisenbahnladen, zwei Waggons und eine Tatratrommel bitte-
für ihren Enkel,erkannt.Sie brach vor dem Laden zusammen,von
Weinkrämpfen geschüttelt in der Hand der Beutel mit den kostbaren Geschenken tara-tara tak erschütterte ihr MÖRDER MÖRDER die Dimitroffstrasse.Mit der zerbrochenen Tatratrommel von TT im Freindschafts-Beutel ,eine Matrjoschka umarmt den Berliner Bären,sah sie den dicken Volkspolizisten auf sie zukommen,
sie hatte soeben den Mörder ihrer Elter erkannt
War's der Mondenschein? Na na, der Bossa Nova
Oder war's der Wein? Na na, der Bossa Nova
Kann das möglich sein, yeah yeah, der Bossa Nova
War Schuld daran?…
Dieses Mann saß vor meinem Haus,in seiner kalten eingefärbten Kriegerhaut,schwang die Streichhölzer aus Riesa im Bossa Nova Rythmus aus der Nähe betrachtet wohl nicht mit Absicht.
Am Bahnhof Lichtenberg stieg sie in den Zug nach Brest.In ihrem Freundschaftsbeutel klapperten die zwei Waggons und eine in der Mitte gebrochene Taigatrommel,sie klapperten tak taka taka, es klang wie -
das Wasser liegt so flach wie Fell,das eine Katze leckte,ein Vogel, der sogar von weitem gross erscheint,glaubt, das Meer wäre sein Ei er sitzt geduldig auf dem Wasser,fühlt seine leisen Stösse dann und wannwie ein Bossa Nova.
Das Abteil nach Brest roch nach altem,kalten Rauch.

VI
BRNO

Viele Gesichter trug ich, viele Gesichter
waren zu tragen mir auferlegt.
Wenn ich lachte, war oft die Haut nur
vom Lachen bewegt.
Irrsinniges Weinen sprang
mir um die Lippen -
aber ich habe gelacht.
Habe mein Gesicht zum Lachen gebracht.

VII
TRAUM IRGENDWO ZWISCHEN BRATISLAVA UND KOMAROM

Ich habe von brennenden Schweinen geträumt.Ich war eins.
Ich habe von einem leeren Schwimbad geträumt,alle Kachel wurden von den Wänden gerissen.
Ich habe von einer steilen Straße geträumt warm von Blut und süß.
Ich habe meinen Vater geträumt.Er schwieg.
Ich habe von ihr geträumt und Ich habe von einem weißen Kalkloch geträumt,hinuntersehen durfte ich nicht.
Ich habe mich in einen schwarzen Hinmel fliegend geträumt.
Ich habe mich tot in einem Feldlazarett geträumt und sang trotzdem space odity von Bowie.
Ich habe mich als Leinwand geträumt und kalten Farben auf mir und in mir.
Ich habe mich ohne Kopf geträumt,er lief vorneweg durch London und dachte zuviel.
Ich habe mich verbrannt in einem Panzer geträumt
Diesen Traum zähle ich schon nicht mehr.
Ich habe von einen unendlichem Hecke geträumt,sie summte wie früher die Telefonmasten,dahinter wohnte der Tod.

VIII
WARSZAWA ZWEI

Im Winter 1980 habe ich mich mit drei gleichaltrigen polnischen Jungs mitten auf einem schneebedeckten Fußballplatz in Jelenia Gora geprügelt.Sie beschimpften mich als deutsche Nazisau und ich antwortete Ihnen auf serbokroatisch,dass ich Partisanenenkel bin...keine deutsche Nazisau.Wir hörten uns nicht.
Das Weiß färbte sich rot.Den riesigen Rot gesprenkelter Fussballplatz im Nacken zog ich meinen roten Plastikschlitten hinter mir her.
Weiß.
Er hing einen Tag lang im zehnten Stock in seiner Plattenbauwohnung in Praga,an der großen Brücke standen seit Stunden Panzerwagen,General Jaruzelski hatte einen Tag zuvor geputscht,bis ihn Irina fand,ihren Vater,den schönen Journalisten.Sie war neun Jahre alt.
Ein Jahr später küsste ich Irina im zehnten Stock in der Plattenwohnung,in der sich ihr Vater aufgehängt hatte.Mein Herz war gebrochen,die Nase auch,hatte mich gerade mit ihren Stiefbrüdern geprügelt,die sie wegen ihres immertraurigen Gesichtes quälten.Das erste Mädchen in das ich mich verliebt,schnitt in einer Nacht ihren Vater von der Decke und lächelte nie wieder.
Warschau.
Warszawa.

IX
PRAHA

Dubček.
Dubček.
Dubček.
Klara arbeitete sich langsam Richtung Haupteingang vor.Dubček.Sie brauchte mehr als eine Stunde,um vom Parlamentsgebäude zur gegenüberliegenden tschecho-slowakischen Botschaft im Boulevard der Revolution zu gelangen,Dubcek, normalerweise ein Weg von fünf Minuten, wenn man das stadtbeste Eis der Konditorei und Eisdiele Pelivan links vom Haupteingang ignorierte.Von der hausgemachten Boza* ganz zu schweigen,für die küsst man sogar dicke Ärsche und putzt fremde Schuhe.Klara, die für drei Kugeln Malaga,Zitrone und Haselnuss,inklusive Boza* aus dem Pelivan normalerweise zum Quisling geworden wäre, wie man in meiner Partisanenfamilie zu sagen pflegte, oder gerne auch den Arsch ihres älteren Bruders geküsst hatte „natürlich mit Hose drüber“ ließ diesmal das Pelivan links liegen.Sie musste zur Dubček Botschaft.
Aus zehntausenden Mündern erklang immer wieder dieser Name.Dubcek.
Man nannte die tschechosloeakische Botschaft Dubček Botschaft,weil sich die tschechoslowakischen Botschaften in „Dubček“ und „Sowjet“ Botschaften spalteten,meist abhängig von ihren Standorten in Ost-oder Westeuropa. Jugoslawien war irgendetwas dazwischen und dennoch irgendwie eindeutig eine Dubček Botschaft,irgendwie eher eine richtiggehend geschliffene Dubček-Festung.Die Botschaftspforte war täglich weit geöffnet,auf Wunsch des Botschafters wurden alle Polizisten abgezogen und ihn,den Botschafter traf man eher beim Baklavaessen im Pelivan (Visa wurden auch gerne am honigsüssen Kuchentisch persönlich von ihm unterschrieben,rochen in dieser Zeit nach Pistazien,Honig oder Vanillecreme)als in seiner marmornen zwanziger Jahre Bauhausresidenz im Boulevard der Revolution.Ein tschechoslowakischer Bauhausler hatte das Botschaftsgebäude in den Zwanzigern errichtet,als die beiden Staaten noch jung und frisch ineinander und in ihr neues Ich verliebt waren.Die Botschaft ist bis Heute,in der es weder Tschechoslowakei noch Jugoslawien gibt,eines von nur drei erhaltenen Bauhausgebäuden in Belgrad.Denn,wie es das Märchen es so will,verliebte sich der tschechische Architekt in eine wunderschöne Belgraderin,blieb dort und baute in Belgrad weitere Gebäude.Er wurde 1942 von den Deutschen in einem Opel Kraftwagen auf der Landstrasse Richtung Kosmaj vergast.
Er war eigentlich nicht nur Bauhausschüler, Tschechoslowake und glühender Panslawe sondern auch Jude.Eigentlich waren die Deutschen meist Österreicher,aber das ist eine ganz andere Geschichte.
Dubček.
Dubček.
Dubček.
Klara hatte mit ihrem noch ungeküssten Arsch nur noch ein paar Meter bis zum Haupteingang vor sich.Die Menschen um sie herum weinten,schwenkten tschechoslowakische und jugoslawische Fahnen.Ein älterer kleiner Mann in einer kurzen britischen Uniformjacke sammelte Freiwillige in einer Ecke,gleich neben dem Eingangstor...
Alter?
55.
Gekämpft?
Ja.
Wo?
Erste Proletarische Division.
42-45
Der Nächste.
26te,Lika.41-45.
Nächster.
Dalmatinische Fünfte.43-46.
Die Partisanen,mittlerweile Angestellte,Lehrer,Taxifahrer oder Konditormeister unterschrieben eine selbtsangefertigte Liste,die der ältere Mann im Wehrkreiskommando Belgrad-Vračar am nächsten Morgen abgeben wollte.Zumindest erklärte er das allen Anwesenden.Frauen die sich freiwillig melden wollten,verwies er an eine ältere Dame„die Bohnenstange leicht zu erkennen an der leuchtendroten Strickmütze“,die ihren Stand gegenüber der tschechoslowakischen Botschaft,vor dem Belgrader Hauptbüro von JAT bezogen hatte.
Mit uns nach New York stand in ihrem Rücken.
Ihre JAT-Jugoslawische Fluggesellschaft.
Klara taten die Backen immer noch weh.
Sie hatte sich aus Solidarität mit den tschechoslowakischen Brüdern und Schwestern aus ihren alten Pionierhalstüchern und Mamas Chaneltuch ein rotblauweises Halstuch gebastelt,ist nach dem Mittagessen zur sowjetischen Botschaft gefahren und hat einen Stein in den Aeroflot Schaukasten vor der sowjetischen Botschaft geschleudert. Dummerweise bemerkte sie nicht den hageren Milizionär,der direkt neben ihr stand(auffällig war die vollkommene Abwesenheit der Miliz während der Ereignisse) und mit den Worten „Wie kannst du nur unsere sowjetischen Genossen hassen“ ihr zwei Backpfeifen verpasste.
Sein Akzent war montenegrinisch. Wahrscheinlich war er einer der drei Montenegriner,die in diesen Tagen freiwillig die sowjetische Botschaft bewachten.
Russenknechte.
Klara machte sich mit ihren brennenden Backen auf, solidarisch in Richtung tschechoslowakische Botschaft,sie bemerkte gar nicht,wie der Milizionär von fünf Jungs zu Boden gerissen,verprügelt und dessen zerknautschte Schapka in das zertrümmerte Aeroflot Schaufenster gelegt wurde,als eine kleine montenegrinische Grabbeigabe für den sowjetischen Imperialismus.
Russenknecht.
Während Klara auf der größten Pro Dubček Kundgebung jenseits von Prag demonstrierte, mein Opa mit der Reserve der ersten Gardepanzerdivision an der ungarischen Grenze darauf wartetet,den tschechoslowakischen Brüder und Schwestern zur Hilfe zu eilen,meine Mutter in Sarajevo irgendetwas inszenierte,mein Vater alle Hoffnung verlor und meine Oma im Frauenkomitee Nahrung und Kleidung für tschechoslowakische Touristen sammelte,die in Jugoslawien steckengeblieben waren,mein Onkel Dragan mit Markuse und Fromm vor der sowjetischen Botschaft hübsche Mädchen bezirzte,kleisterte ich stundenlang mein Kinderzimmer zu.
Ich war aufgrund der historischen Ereignisse lange allein und nutzte die mir gegebene aufsichtsfreie Zeit,um mein 20m2 großes Kinderzimmer mit feinster Kinderkacke komplett umzugestalten.Was ging mich die Welt an.
Dubček.
Dubček.
Dubček.
Klara saß nun endlich auf dem Zaun vor der Botschaft und sang mit mehreren Zehntausend Belgradern im Wechsel die jugoslawische und tschechoslowakische Hymne.Spät nach Mitternacht kam sie nach Hause,mit brennenden Backen und geküssten
Arsch-ein Student der Medizin küsste ihn,nachdem Klara auf dem Zaun sitzend ihr T-Shirt auszog und Freiheit für freie Titten,Freiheit für die ČSSR brüllte.
Laut späterer Augenzeugenberichte meiner Familie,sah man von der italienischen Mustertapete im Kinderzimmer nichts mehr und inmitten dieses nun eintönigen Raumes hockte ich nackt auf dem tiefroten Çelim(Teppich),schlief tief und fest in der Scheisse.Am nächsten Morgen fuhren sowjetische sowie Panzerdivisionen verbündeter „Bruderländer“ auf tschechoslowakischen Strassen,sie überschritten die Grenze und meine Familie beschloss,dass ich nicht mehr in die DDR zurückkehren sollte.So endete mein Prager Frühling 1968.
1968 behielt mich meine Mutter in Belgrad.
Wegen der Panzer in Prag.
Wegen dem Ende vom Traum.
Mein Vater wartete auf uns und das der Sozialismus wieder wärmer wird.
Zwei oder drei Jahre wartete er.
Der Sozialismus blieb kalt.
Meine Mutter schiss auf Panzer und Sozialismus
wegen ihres heißen Herzens und Heiner Müller.
Vierzig Jahre später
Klara
Ich
sprachlos und mutlos
vor dem brand,dem sengen und versinken
halt den schnellkopf unter wasser,eiswasser wohl
vom pol, oder stilles teures und der kot und der dreck frisst mich an endmoränen und sandigen ufern, stehe auf pappe und becher glotze nur noch blöd die welt an, die blöde stimmlos und sattgefressen am ansehen
überlebt den einen krieg,fresse schon den neuen,weich die hand,hat noch vor
dem kopf aufgegeben,kluges kind -
was einmal brannte brennt immermehr
zu trocken,übersäuert unsere böden und
rinden,herzen aus holz und leim,klebt
sogar die nachrichtensprecherin weint
kalt grau,dem liegemden ist es gleich
frisst scheisse mit und ohne hafer oder haselnuss,budgettod
fressen uns nun selber kopfabwärts
die städte brennen,ihr gestank in unseren wohnzimmern,da hilft nur dufttanne oder
die klinge,dreierblatt im angebot
schneid mir damit gleich augen weg
alter käse
gagarin ist tot und der andere
ich will ihn nicht mehr sehen
seine sterne und flüge
die lautlosen,die,die
alles konnten
in einer nacht
schoss ich
30 kugel in den
himmel,meine
sterne fallen

XII
BELGRAD-KNIN-SPLIT

I.
Klapp.Klapp.Hundert Lichter in einem Tal.
Klapp.Klapp.Das müsste Sarajevo sein.Zigarette weiterreichen.
Wichser,du ziehst zu lange.Die muss für alle reichen.
Die Zigarette wanderte einmal von Mund zu Mund,musste für zehn Jungs reichen,ausser für T. der hat sich schon in Belgrad im Klo eingeschlossen,vorher schrieb er noch TOALET NE RADI
an die Tür und seitdem sitzt er still auf der Klobrille.Manchmal, wenn ein dicker,meist besoffener Mann in zu engem Hemd nicht lesen kann oder will
brummt er mit falschem Bass
TOALET NE RADI
die schwitzigen Männer fragen nicht nach,warum ein WC ihnen sagt,dass es heute nicht arbeitet,sie sind wohl Autoritäten gewohnt
In diesem Fall einem autoritären WC.
Klapp.Ein Bahnwärterhäuschen.Zwei Geranientöpfe,hängen schief von einem schiefen Dach.
Klapp.Klapp.Klapp.Unter der gelbleuchtenden Laterne steht ein weißer Fiat 500. Klapp.
Sieh mal-ohne Vorderreifen,was für Bauernpisser.
Das war S. - sein Vater fur einen YUGO KORAL,was ihm peinlich war,deswegen lernte er aus deutschen Autozeitschriften alles über Fahrzeuge auswendig und erzählte uns „das sein Vater VW,Audi und BMW fährt“
Er konnte alles haargenau beschreiben.
Wir stutzen nur,wenn er über Tesstrecken und Belastungsproben redete
und er nahm jede Gelegenheit war,kleiner Autos klein zu reden bis die in seinen Geschichten fast erbsengross irgendwo herumstanden und sich schämten.
Diesmal schämte sich ein FIAT 500 unter einer gelbleuchtenden Laterne in einem Vorort von Sarajevo.
Klapp.Bahnhof Podlugovi.Es stinkt nach Pisse.
Sie läuft direkt aus dem verstopften Klo zu uns,sickert in unsere teuren italienischen Rucksäcke und saugt sich in meine flachen,schwarzen Chucks.
Auch die roten und gelben Chucks von M und P haben es gerade nicht leicht.
Klapp.Klapp. Gornji Vakuf.Stinkt wie immer,sagt M.-wie jeden Sommer.
Klapp.Donji oder Gornji Vakuf so heißt der Ort,den wir nur Nachts sahen,auf unseren Fahrten von Belgrad nach Split,via Knin.
Sommer für Sommer.Klapp.Klapp.
Jeden Sommer bis zum großen Brand fuhren wir vom Belgrader Hauptbahnhof nach Split ans Meer.Klapp.Klapp.
Ans Meer,ans Meer,rief ich durch die offene Tür,in die schwarze Nacht,die Berge hinaus.Die Rufe wurden lauter,bald rief der ganze Waggon
ans Meer,ans Meer,ans Meer.
Es war nicht schwer die anderen 80 oder 100 Jungs von meiner Sehnsucht zu überzeugen und sie in die bosnischen Berge zu schreien.
Der Bahnhofswärter winkte uns mit seiner Kelle zu und es schien,als riefe er mit.
Ans Meer.
Zugdurchfahrt.
Klapp,klapp.
Die Tür klapperte seit Stunden,stand weit offen und ich atmete tief die frische,nach Kiefer und Gebirgsbächen riechende Bergluft ein.Die orangene Tür klappte nach jeder Biegung im Tal zu und auf,oder andersum,auf und zu,
das lag auch daran,das wir unsere Rücksäcke in die Türöffnung gestopft hatten,
wir wollten nichts verpassen-den Schottergeruch in Vinkovci nicht,die kalte Bergluft bei Sarajevo,den süßen Duft der Zypressen kurz vor Split
das No fumare Schild auf dem Klo.
Irgendwann um sechs,oder sieben,eher um Acht Uhr sollten wir in Knin ankommen.Dort würden,wie jeden Sommer,die Sonderzüge aus Zagreb und Belgrad zusammengekoppelt werden und nach Split weiterfahren.
Wir zogen uns frische T Shirts an,die besten die wir hatten,
verdient beim Fassaden waschen einer Belgrader Bank
anderen Putzarbeiten
Noch nie haben Jungs so viel geputzt in Belgrad wie im Mai und Juni.
Wahrscheinlich auch später nicht.
Wenn wir uns trafen sagten wir uns immer Zahlen
Fünf Zehn Fünfzehn
Die Zahlen standen für die Anzahl der Übernachtungen am Meer inklusive ein zwei Bier,manchmal ein Eis und Brot und billige Salami.
Nur einmal sagte D Vierzig!
Er hatte in Zemun gefälschte Interrail Tickets hergestellt und verkauft.
Später machte D viel Geld in Südafrika mit einem Reiseunternehmen spezialisiert auf Dampflokreisen durch das Burengebiet.
Zurück zu den Chucks/Converse All Stat low)...
Wir rieben uns mit Klopapier unsere pisseversifften Chucksohlen ab und hielten Ausschau nach dem Zagreber Sonderzug.Manchmal stand er schon im brüllendheissen Bahnhof von Knin,manchmal war unser Belgrader Adriasonderzug Stunden vorher da und wir lungerten, Sarajevoer Marlboro rauchend,auf dem dem weißen Bahnsteig herum.
Knin ist es ein Drecksloch.Nur verfickte Hurensöhne,Chetniks und Zigeuner von Roter Stern leben in diesem Drecksnest nölte P.
wie immer und schnipste seine Zigarette Richtung Stadtzentrum,mit der leisen Hoffnung,dass das Städtchen in einem halben Atemzug auf ihre Grundmauer niederbrennen würde und der Sonderzug aus Zagreb in dieses Leuchtfeuer hineinfahren und sich mit unserem vereint
Richtung Meer fahren würde.Das besondere dieses Sonderzuges aus Zagreb war,das er genauso mit jungen Mädchen und Jungs vollgestopft war,die mit ihren bunten Rucksäcken, urinriechenden Chucks und frisch gebügelten Tshirts in die Nacht sangen,wie der Belgrader,mit einem großen Unterschied:
Dutzende von schönen,duftenden Mädchen aus Zagreb sassen in den Türen,standen in den Gängen putzen sich und rauchten,tauschten untereinander Mixtapes und Bikinioberteile aus,erzählten von ihren letzten Sommerküssen,schwiegen voller leiser Hoffnung,schminkten sich vor den blinden Abteilspiegeln "Besuchen Sie Mostar" und zählten die Stunden bis zur Ankunft in Knin.
Zumindest stellten wir uns das so vor...
wenn wir Pech hatten,war der Zug voll mit Familien,VaterMutterKind...Mist riefen dann
Hundert Jungs in einem Atemzug
Mist
Mist
Mist
aber das ist keine Geschichte vom Pech,also war der Zug voll mit hübschen Mädchen aus Zagreb(über die Jungs schreib ich nicht,das können die Belgrader Mädchen gerne machen,die sich auf die Zagreber Jungs freuten,oder die Zagreber Jungs über die Belgrader Mädchen)

II.
Knin.
Auf und ab.
Auf und ab.
P. sprang wie ein Hampelmann auf und ab.
Wichser.
Ich war gerade fertig geworden mit dem Bild,gemeinsam mit M. hatte ich das Kap Horn durch gezieltes Zahnlücken-spucken auf den weißen Bahnsteigstein gemalt.
"Keine peinliche Sorgen machen,Bruder,bis die feinen Mädchen da sind,hats die verfickte Sonnte über Knin weggebrannt".Wir schwiegen und unser Kap verdunstete langsam.Wann kommt endlich der Zug aus Zagreb.
Italien in Knin seufzte M.und spuckte erneut auf den weißen Stein.
P.mit fing mit seinen Aufwärmübungen an,als wir uns am italienischen Stiefel versuchten.Er wollte wohl die Zagreber Mädchen beeindrucken,das tat er jeden Sommer,mehr oder weniger erfolgreich.
Begonnen hat es mit Breakdance.
Vor drei Jahren empfing er den Zagreber Sonderzug,mit,aus nem angesagten Film abgekupferten Drehungen,Schrauben und unbeholfenen Robotman Breakdance Moves,während wir im Halbkreis um ihn herumstehen und idiotisch klatschen mussten.Er hatte schon Monate vorher in Belgrad geübt,den Breakdance-Film,ich glaube Beatstreet, dreißig Mal in vier Wochen im Kino 20.Oktober gesehen.Wahrscheinlich war er der einzige Nichtroma im Kino,dessen Repertoire nur aus Bruce Lee Filmen und diesem Breakdancefilm bestand.
Der Robotman bekam in der knietiefen Zugklo-Pisse mitten in Bosnien noch seinen letzten Schliff,irgendwo kurz hinter Donji Vakuf.
Vor zwei Jahren spielten wir ein The Cure Video auf dem Bahnsteig nach,nur mit mäßigen Erfolg,es gab wohl nur drei Gothicmädchen in Zagreb,die unser Tun erkannten,der Rest hielt uns eher für schwul,das waren sonst eigentlich nur die Jungs aus Ljubljana.
Dieses Jahr hatte P.einen neuen Einfall.
Ich probiers mal "russisch".
Russisch.
Wichser.
Es gab für uns nichts schlimmeres als das irgendwas "russisch" sein sollte.
Russisches Zeug war was für Provinzler,Parteikader und Montenegriner.
Wir liebten illegal kopierte amerikanische Blockbuster in OV,hohe und flache rote und schwarze Chucks,The Jam und Virgin Records,einmal im Jahr nach London fahren um Dr.Martens zu kaufen und in Covent Garden ladmässig an einer Hauswand gelehnt P&S,weiche Packung,zu rauchen,italienische Motorroller und japanische Walkmens.
Und P. wollte was russisches probieren...
Das lag wohl an seiner Mutter,die die besten Schokoladenpalatschinken von Neu-Belgrad machte und schwerst schizophren und in Behandlung war,das wussten wir alle von unseren Besuchen bei ihm zu Hause,oder an seinem Großvater,der sich mit der Axt die rechte Hand in der Badewanne abgehackt hatte,der hatte als einziger von seiner Familie irgendein Massaker '41 überlebt.
Übrigens in der Nähe von Knin.
Auf und ab.
Auf und ab.
Der Hampelmann wärmte sich auf.
Doch der Zagreber Sonderzug kam nicht.
An alle Belgrader Idioten-der Zagreber Sonderzug verspätet sich um zwei Stunden.
Der schmierige Bahnhofsvorsteher mit dem jogurtversifftem Chetnikbart mochte uns nicht (wahrscheinlich wurde der Wichser in den 90igern Eisenbahnminister der Krajinarepublik) und knarzte genüsslich seine Durchsage ins versiffte Mikro.Man hörte sogar,wie er an seiner Zigarette sog,bestimmt eine Drina ohne Filter.Man rauchte schon grenzübergreifend.
Halt die Fresse,Wichser.Ein Bierkonserve knallte gegen seinen blindgläsernen Bauernbunker genannt Bahnsteigbüro.
Auf und ab.Auf und ab.
P.wollte uns seine russische Idee nicht verraten.
Stunden später lief er auf den Gleisen unseren zusammengekoppelten Zügen hinterher.
Er hatte in der Belgrader Kinothek einen russischen Schwarzweißfilm gesehen,wo ein junger sowjetischer Offizier seiner geliebten Frau hinterherlief,die in einem Zug ins Hinterland evakuiert wurde,in letzter Sekunde auf den letzten Waggon aufsprang,sie küsste,um am nächsten Bahnhof wieder auszusteigen und Richtung Front zu fahren.Einige Einstellungen später starb er in weißrussischen Sümpfen,von Deutschen verfolgt,einsam und schwer verwundet.
Die Kamera kreist.Birken.Schnitt.
P.rechnete jedoch nicht damit,dass unser Zug schneller fuhr,als der im Film.
Er lief noch sehr lange dem Zug hinterher.
Einen Tag später kam er dann in Split an.
Ein Bauer hatte ihn in den Bergen um Knin aufgelesen und ihn,samt seiner fünfzig Wassermelonen nach Split zum Markt gefahren.
Wir waren schon längst mit einigen duftenden,schönen Mädchen aus Zagreb auf der Insel Hvar und tauchten nach Seesternen.

XIII
BERLIN

das leise schlagen der wellen
der kalte körper neben mir
ein sanddornbusch glüht
ich mag ihn nicht im april
mein kopf mit seinen fragen
die antworten kenne ich
die füsse schwer der kopf schwerer
SAG WAS MICHA senkblei
ich sehe das graue meer
schwer schiebt es sich zur küste
die schiffe verrotten in windschiefen hütten
mit ihren vätern und söhnen
den leisen tretern
hab uns jeden sommer die fressen poliert
die arbeiter und bauern fischer nicht vergessen
die ostseezeitung ins meer getunkt
schwer wie bleirohr der schlag auf die
denkerstirn,der rotz pladdert ins sandorngelb
vor hiddensee unsere liebliche hidden sea
weg aus der hauptstadt ost und dort
in sand und dorn unsere dornenkrone
getropft,atolle von rotz und blut
reise reise seemann reise
ostseezeitung manchmal ND
was gerade ungelesen rumlag in
kaufhalle oder kiosk am weissen strand
in arbeiter bauern oder fischerfaust
WARUM SAGST DU NICHTS
ZEIT ZU GEHENmüde worte des abschieds
wir liegen im sand
ich zähle sekunden
eins zwei drei vier fünf
ICH HALTS HIER NICHT
MEHR AUS
ein zwei drei vier fünf
der Ausreise-Karton
SALAMANDER EXQUISIT steht drauf
ein Rest von mir drin
zweimal Pistols einmal Sham69
die finger graben sich in den nassen sand
möchte unter ihm liegen unterm sand und dorn
der zorn
ihn ins maul stopfen alter kumpel
süßer verräter aufm sprung
salzig ist er und schwer sand unter
deinen leichten worten du fickfresse der sand
im april im jahr achtundachtzig
an ihm ersticken mich ins grau werfen
an dieser verfickten küste dummes
bla bla bla vom gehen und bleiben
hörensagen von drüben
träumen und leben einstürzende
neubauten im ohr der stachel
verrotten an der saale oder pleisse
am eingang von nem friedhof kirchlich
natürlich,gesegnet mit korn und avantgarden
töpfen,die kleine lehmfreiheit oder lang
haariges hexametern die sich vor sanften menschen
an holztischen gut vortragen lassen
knoblauchbrot und bettina w mein
beschissenes abendmal
Sind so kleine Hände
Winz'ge Finger dran
Darf man nie drauf schlagen
Die zerbrechen dann
Sind so kleine Füße
Mit so kleinen Zehen
Darf man nie drauf treten
Könn' sie sonst nicht geh'n
Sind so kleine Ohren
Scharf und ihr erlaubt
Darf man nie zerbrüllen
Werden davon taub
tripper inklusive lied mitgenommen von der mittelalten verbotenen
dichterin danach, die liest und liebt nur antiquarisch
staatsfernes, nasskaltes bett, patchouli
den bericht in der selben nacht geschrieben
den blanvers, den hab ich gefressen jahre später
in trauriger gauck platte hundertvier seiten lang
kurzgefasst:
BORN IN THE GDR FUCKED IN THE GDR
harte Küsse steife Glieder
saale und spree girls von
ipanema erinnre mich gut
NOCH EIN ZWEI TRIPPER IN WERNIGERODE
HEIMLICHES LESEN VON BAHRO ODER MARON
bück dich gewissen,leise rieselt schwarzer schnee
die fresse zugenäht,hinter den bockwurstfressen
zum ND PRESSEFEST oder aufm alex irgendwas
die miesen fisuren dahinter magdeburch leipzig halle
wartet auf mich nur noch
faconschnitt und rummelsburg
mit viel glück ein forumcheck und ein BAP
konzert im palast in balu
mittendrin in der roten rotze
werd ich zur überlebersau
scheiss nur noch und beschlafe die bitteren
mit kurzen haaren wir trösten uns,fad der speichel
man weiß nie wo es hinströmt
das graue Schwere da draussen

XIV
MOSKVA WARSZAWA PARIS
Gezeugt in Moskau.
Geboren in Berlin.
Gewohnt in Belgrad.
Gewohnt in Berlin.
Studiert in Belgrad.
Krieg.
Studiert in Berlin.
Wohnt in Berlin.
Arbeitet am Theater.
Verheiratet.Ein Kind.
Ich sitze fahre
in Zügen
leben
und

u vozu sedim i gledam sa brda
more plavo i brda siva
polako se spuštam
i sanjam dodire i poljupce
i zatvorit cu oči

26. April 2023

RUMMELSBURG / SARAJEVO

PROLOG er war in der ddr und jugoslawien im gefägnis, u-haft genaugenommen. in der ddr wegen herabwürdigung des staates , im militärgefägnis sarajevo wegen angeblicher zersetzung der militärdisziplin.

Rummelsburg 1985

der bussard
sitzt auf
dachlosem lokschuppen
vor ihm
der betriebsbahnhof
rummelsburg
hinter ihm
qualmt das kraftwerk
ohne knast
den haben sie abgerissen
nach der einheit

die politischen
waren gute heizer
soffen weniger
als die herrschende klasse
erzählte oft
mein vater
auf dem betriebsbahnof
habe ich blut gespuckt
und zähne

der knast war damals voll
mit guten heizern
im lokschuppen
hämmerte die herrschende klasse
an taigatrommeln herum
oder in meiner fresse
auf dem bahnhof
nach der schicht

vor der einheit
hockte der bussard
im wald oder
auf der wiese
das ist jetzt
anders
meine fresse ist
zahnlos
das ist geblieben
seit rummelsburg
betriebsbahnhof 1985

Faules Holz/Sarajevo 1988

wie ein faules holz
treibst du vor dich hin
die sonne über dir wärmt
nicht mehr
zu tief
die löcher darin
vollgesogen
stehend
das wasser
fault alt
mit den jahren in die seitenlage
geraten treibst vor dich hin
bis eine zarte hand dich greift
innen zu
aussen
wendet
dich wärmt
ihre hand nun sonne
für faules holz
das trieb nur so
vor sich hin
unter kalter sonne
ich wache auf im militärgefägnis
sarajevo
budi mi sjećanja
izadji iz mene
das licht geht nie aus
weiss die neonsonne
unter ihr liege ich faules holz
treibe vor mich hin
zwei rippen gebrochen
die hoden faustgross
die antworten falsch
die schläge gekonnt
die sonne über mir wärmt
nicht mehr
zu tief
die löcher
ich hoffe auf eine zarte hand
die mich greift
das innen und aussen wendet
es wärmt die hand
wie eine sonne
die tür geht auf
an diesem tag
werden noch zwei rippen
brechen knacken
wie faules holz
darin das wasser
fault alt
im august 1988
sarajevo erinnerung aus kristall
sarajevo gemacht aus schlamm
und schnee
izadji iz mene
izadji iz mene

(militärgefägnis sarajevo,1987)

Keibelstrasse 1984 Ostberlin

Nacht mit Hundegebell.
Kam nicht nur einmal vor.Im Sommer häufiger.
Mein Weg zur Schule führte an ihr entlang.
Schüsse gab es dreimal.
Erst neunte Klasse und schon Stasi an der Schule,Verhör im Direktorenzimmer.
Ist mir an allen drei Schulen passiert,die Männer in den schlecht sitzenden Anzügen.
In der Keibelstrasse habe ich zwei Zähne verloren.Die hatten Hartgummiknüppel aus der Nazizeit,das nackte Herumstehen, stundenlang,wärmen tut mich nur die eigene Pisse.
Das habe ich gelernt,DDR mein Vaterland: auf Knopfdruck einpullern,war mein wärmender Anorak in der Keibelstrasse,Sitz des Polizeipräsidiums von Ostberlin.
Die Pisse musste man aufwischen,davor noch der Schlag genau auf die Vorderzähne.
Gelb und rot mischt sich unter meinem geschwollenen Geschlecht.
Vincent von der Keibelstrasse.
Zehnte Klasse.Wieder Stasi an der Schule.
Und Elf und Zwölf.Meine Zahlen sind krumm,schiefe Männer sind sie,die ein Kind
zertreten wollen,weil der Klassenkampf es so will.So nannte man das,wenn große Männer vor einer Direktorin einem
Jungen in die Nieren boxen und er vor ihr Schmerz erbricht.
Ach Schiller,Geothe,Lessing und Fontane lagen sonst auf ihren schmalen blauen UnterrichtsLippen,die Erziehung zum Menschen,diesmal liegt nur Verachtung und ein wenig geiler Speiche auf ihrem klassischen Gesicht.
Der Lieblingsschüler liegt auf Linoleum.
Braun,er erbricht sauer.
Ich sehe die Fahnen im Rücken der Direktorin.
Höre kaum etwas,langes hohes Summen in der Stirnrinde,darauf sitzen schwarze Vögel.Eine Minute vorher hat mir ein verpickelter Sachse mit beiden Händen auf die Ohren geschlagen,meine Antwort gefiel ihm nicht.Summ-Summ-Summm.Ich verrat meine Brüder nicht und deiner Votzenmutter scheiss ich in die Fresse,Sachsensau.
Die Direktorin schaut mich nicht an.
Kalt.
Ein weißer Vorhang Dederon dahinter liegt sie,die alte Kohlehandlung.Eine dünne Rauchsäule.Den harten Worten drinnen entfliehe ich in den Rauch,den schmutzigen Schnee,die Schrift bleicht an zerschossener Wand.Warnekes Kohlenhandlung seit 1931,unter dem Tisch verkauft er Schnaps an uns Schüler.
Kalt.
Rauch.
Der weiße Dederon Vorhang hängt schlapp dazwischen,zwischen der Freiheit,dem geschwärztem Schnee und den krummen Männern.
Die Stimme der Direktorin drinnen.
Wird nicht zum Studium zugelassen.
Feindlich negativ.
Dekadent.
Schmarotzer.
Parasit.
Meine Ohren summen und ich tanze den schwarzen Stern.So hieß eines meiner Lieblingslieder.Die Küsse mit den Mädchen waren immer zu hart,das andere auch und ihre Haare rochen alle gleich.Action.VEB Kosmetik in Berlin Mitte.
Drei von den vielen hart küssenden Mädchen sagten mir,sie wollen,weil sie müssen.
Männer kamen,sagten KÜSS IHN DANN FRAG IHN
Was er liest?Was sein Vater erzählt?Die Mutter träumt?
Und jetzt fick mich,die Verrätersau sagte eines der Mädchen.Ich nahm sie in den Arm und erzählte ihr was ich lese,was mein Vater erzählt und was meine Mutter träumt.
Und ich sagte ihr,erzähl alles den Männern mir ist alles egal, ich bin dreizehn,vierzehn, fünfzehn,sechzehn Jahre alt und Angst habe ich keine,Leben will ich auch nicht mehr.
In der Straßenbahn müde Augen.
In der UBahn Baujahr 1930 müde Augen.In den nach kalten Rauch,Erbrochenem und Schweiß riechenden Zügen müde Augen.Zu lange starrten sie wohl die Mauer an.
Krankgesehen am betonierten Danebenleben.
Warum fuhren all die Züge immer an der Mauer entlang.Was war der Plan der alten Männer.Zu früh aufs falschen Pferd gesetzt, alles auf ROT und Traum,dann dastehen-die leeren Hände und es blieb nur noch der leere Blick auf Beton und das Leuchten dahinter.
Auf den Wegen zu den ungeliebten Arbeitsstellen und Fickzellen DANKE H im Danach,fuhren wir immer an der Mauer entlang.Wie mein Gesicht in der Garage Keibelstrasse am Rohbeton zurechtgeschliffen wurde.
Irgendwann ging ich weg aus dem Land.Als ich wiederkam,war es eins.
Mir tut das alte Land immer noch weh NICHT MIT SCHÖNEN ACH UND WEH ohne dieses verklärte Schäumen zwischen Werra und Mulde.Es tut weh:Mit heißer Wut,halbtauben Ohren und halbierten Zähnen
hass ich dich Staat der Gewalt,
der kalten Garagen,
der kalten Küsse,
des müden Verrates.
Auf Knopfdruck einpissen war mein Weg in den Kriegskommunismus und ich rieche die Pisse unter mir und es ist warm und mein Blut spritzt an die Garagenwand,fahr an der Keibelstrasse vorbei,irgendwas neues, helles Teures steht jetzt da.Der Anorak Sachse und seine Kinder und Kindeskinder stehen jetzt wohl rechts neben mir.Das Grab der Direktorin wollt ich umgraben und ihre Knochen in der Lottumstrasse und Oderberger verstreuen,ich ließ es sein.
Habe etwas gelernt unter neuer Sonne,trotze Wohl und Weh...habe dazugelernt im warmen Süden-die Großzügigkeit meiner jugoslawischen Heimat,die habe ich langsam gelernt und sie mitgebracht.
Und ich ersticke,wenn ich mit der Bahn an der unsichtbaren Mauer entlangschramme.
Und ich sehe die schiefen Männer,meine Direktorin und die alten Fahnen hinter dem Demeterladen und Schawarma,Applestore and Biocompany.
Still feiere ich die gewonnene Freiheit,hab aufm Weg Zuviel verloren.
Vom Jetzt schweigt dieser Text.
Das hat hier keinen Platz.
Und ich höre noch Schüsse in der Nacht,vereinzelt und das Gebell der Hunde,den Verrat küssender Mädchen,warm ist es unter mir.Es stinkt nach warmer Pisse.
Pssst keine Angst Anorakkind,Junge,Mann.
So ist mein November.
Ich erinnere mich.

Beograd-Malmö via Berlin

dugine boje nosi moj zmaj voz.
kompozicija je imala duzinu od dvadesetipet
vagona. dvadesetipet sati dugo putovanje dugom ,
od istočnog berlina do grada bijelog, zapravo sivog.
bijelo. uzmi. sanjaj. maj i brda gore.
nisam sanjao vojni zatvor u sarajevu,gumeno crevo u anusu, moj islednik iz ogiluna, porodicu mu jebem i zivot i decu i kuću.
u zološkom vrtu ja jašem konje, horse against arse pain
netko lezi ispred kaveza, ne vidi zebre, vidi boje, svoje.
dvadesetpet vagona u tri boje.
zeleno. crveno. plavo.
duga nije bila prohodna, zidovi unutar voza, samo se izvana kreće,
ključevi konduktera zabranili su slobodno kretanje.
samo pogledi kroz zamagljene prljave, slobodni kao vjetar,
gledaju polja, sela, mostove, rijeke, gradove, vodotornjeve, vatre, pincgauer kod Šida, spomenik išvrljan, blato, vikendice, autoputove, porušene crkve…
iste slike, pogledi puni neke sjete, raznih zelja, oblaka bijelih, neba zaključanog.
imaš li ključ za ono iznad nas,
za ono oguljeno?
nemam, sinko,
samo za sjedenje i ležanje
drugom klasom.
nebo zaključano, klatimo se, sanjamo nemirno. jone šarene
ugašenih očiju u teksasu, hvala bogu, levis strauss. ošišanom glavom pod
pijesak, te nakon dvadesetipet sati otreseš šesti i drugi kat.
kondukteru, zaključaj mi glavu.
pada, teška je.
za deset maraka može sve.
konvertibilna amnezija, sinko, kriza je, svi bi plavo.
putnici spavaćeg i plavog vagona su sa voznom kartom imali pristup
vagon-restoranu, jedinoj prilici da sretnem ostale jone progutane
i ispljuvane na dalekim obalama.
u plavim i crvenim sretao sam jone iz strumice, kumanova, peći,
valjeva, niša, pozarevca. nijeme, pune straha. ugurani, bezbojni, medju kartone
bijele tehnike. A kad su prošli plavi i smedji policajci,
kad kutije i kartoni nisu baceni na subotički kolodvor,
kad krvavi svežanj kruna u djevojačkim gaćicama nije
pronadjen, tek tada su jone progovorile.
Nerijetko su otvarani prozori crvenih i plavih vagona
(oni zeleni su svi ostali u budimpešti. keleti pu, brate, keleti pu
jebem im nebo žičano) i ravnicom se razlijegla pjesma:
širom svijeta put me vodio
za sudbom sam svojom hodio,
u srcu sam tebe nosio.
krv se mnoga za te prolila,
borba te je naša rodila
ne znam tekst, ali gledam sve te glave i ruke
koje izranjaju kroz prozore
gutam dim dizela
kenedijke,

KONDUKTER:
dizel- električne lokomotive serije 661 proizvedene su u američkoj tvornici "GM EMD". eksploatacija ovih lokomotiva na prugama jugoslavije počela je davne 1960. godine. ove lokomotive, popularno nazvane "kenedijevke"
maksimalna brzina: 114 km/h kod podserije 000; 124 km/h kod podserija 100, 200 i 300.moj posljednji voz sa kenedsijevkom sam pratio zimi 1991.
u vozu smo bili ja, jedan pijani kelner u vagon-restoranu i dvojica mladića,
bio je to posljednji voz na toj relaciji. nosim jednog mladića i polažem ga na
jednu drvenu klupicu.
na beogradskoj željezničkoj stanici me je kondukter iznosio iz vagona
i položio na jednu tanku, drvenu klupicu. nisam bio pijan,
nešto me je slomilo, iščupalo korijenje i padam,
posječen u vagonu, s rednim brojem 23, na nekom polju iza vinkovaca,
ponekad, mislim, da i dalje ležim tamo ili
na jednoj drvenoj klupici, na glavnoj beogradskoj željezničkoj stanici,
kolodvor dva, pored mene kenedijevka i pet vagona
ljubljana - zagreb - beograd
posljednji voz
zima 91.
šal od svile slušam na walkmenu,
u usta mi pada snijeg, pada na drvenu klupicu,
ležim i gutam bijelo koje sporo pada,
pjesmu sam(o) slušam,
slučajno, valjda, zbog
neba i mora,
odnekuda odnedavna,
strašna pjesma, nježno,
podsjeća me na prijatelje, i
ljubav, voz
avion i horse,
podsjeća da sam izgubio zivot na voz
avion i horse podsjeća me na najbliže,
koje sam izgubio,
jebo vas voz
avion i horse
ljeto. osamdeset neke, neko polje obrano, prazno
vraćam se iz vojnik zatvora
ili stizem u beli grad iz sivog

i dok su putnici pjevali,
bacali su svoje prazne tužne flaše piva i rakija, ispijene u dvadesetipet nijemih nemirnih sati, na polja subotička, zasadili su šljivu, hmelj, duhan izgorjeli medju prstima, debelim i crnim, ispljuvak gorki, nekoliko kovanica švedskog i njemačkog novca, teškog.
u povratku sam uvijek zamišljao kako prolazim pored beskrajnih polja tuborga, navipove šljivovice, zgužvanih kutija crvenog marlbora. sto je sve izraslo za 52 dana pod ovim mojim nemojim suncem?dno osušenog panonskog mora rodi čuda. gledam čudo, gledam nijemo pitanje
što je
kako je
i zašto
koliko dugo traje jedan poljubac?
koliko dugo se pamti miris koze?
Pitat ću svog pijanog oca, on zna sve,
i jako je nježan. obrat ću mu dvadeset malih tuborga i šest šljiva, samo ruku moram ispruziti kroz prozor, i svi plodovi strumički, valjevski pećanski, opjevani i bačeni prije 51-og dana, naći će svoj put do mog oca.
otac mrtav pijan a nismo ni blizu subotice, tako je uvijek bilo u povratku. ispod lavaboa lezi moj mrtvi otac, ja pijan gledam kukuruz i bačene flaše.
daj mi boze malo mjesta ispod lavaboa,
da legnem na osunčana ledja mog kratkog ljeta,
da gledam sapun odozdo,
bijeli sapun, moj posljednji oblak,
pecat JZ na njemu utisnut,
moje sunce
posljednje
bledi

Keibelstrasse 1985

ewiges polizeipräsidium
härte gegen punk
mein kopf auf der tischplatte
knackt zwei vorderzähne gleich mit
herabwürdigung öffentlich und paragraph 220 von den nazis.der schlag auf mein blutendes mundloch mit dem eingerollten
proletarier aller lönder vereint euch ND
bricht mir die unteren zähnchen
kann mir das sandmännchen bringen
draussen oder im schlaf
im schlaf mutter ist ein trampeltier und der
heiner müller steht an der tür
kein mann im fahrstuhl
den habn wir nicht altbau zweiter stock
aber die keibelstrasse nen
paternoster der schnelle schlag
auf die hoden links rechts
aufm weg in den dritten vierten stock
rechts links der genosse macht
schwarz die kinderhoden
vierzehn jahre ist man da noch kind
kleine hände sind so
kleine hände singt die frau mit den
fauligen Zähnen die bricht man mir
gerade im paternoster
finger streck die finger raus du sau
der genosse macht sichs leicht mit dem
befehl von ganz
oben mfs ss
selbstschuss und ein minenfeld damit
es uns hier gut gefällt,damit es uns hier
gut gefällt in unserem schönen staat
in unseren schönen staat
meine hoden schon schwarz und blau
von arbeiter und bauernhand
zeigefinger gebrochen und krumm bis
heute im neuen deutschland
kopf an die wand
jetzt fick ich dich
du sau sagt der genosse
schiebt mir den knüppel in den
arsch pretty vacant schrei ich nur
das blut auf alten naziholz
in der keibelstrasse holten die genossen
gerne die reichsknüppel aus dem
magazin warn grossdeutsch nicht so
materialtechnisch sparsam wie der
schkopauer gummi
mein helles rot ein langsames
fliessen mutterwärme auf beton
verlier mit vierzehn mein herzloch
an den vater staat wegen 220
öffentliche Herabwürdigung
alles im fluss über unter mir
mundloch strömt und arschloch
mit großen ach und weh
ich bin der struwwelpeter
in der keibelstrasse
habe keine mutter mehr noch vater
die seufzen nur biermann müller prag
bahro alternative und markuse
ich kleb mir die zähne und das
arschblut in das schulheft
sammle schmerzbienen
andre sammeln mein
geschlecht der steinharte lappen
zwischen meine dicken hoden
geschoben gottseidank ist das
blut noch da pumpt wärme
in den kalten lappen
für die hunde
wenn sie dich hetzen
sagt er mir ins kaputte
maul der genosse polizist
in der nacht als mutter vater
von biermann müller bahro
sprachen und träumten vom
dritten weg dem rotwein den schweren
lag ich in meinem
blut
und liege noch da
seit november
83 und sehe keinen
himmel und habe
löcher in der fresse
was kostet eigentlich ein implantat

25. April 2023

TYRANNISCHER SOMMER/REGIEANWEISUNG ( nach und mit Heiner Müller, Ostberlin, GDR)

Ein Schauspieler
Eine Schauspielerin
spricht AJAX Text immer wieder erleidet Er oder Sie einen Herzinfarkt
einen Tod so dass der AJAX Text von einem folgendem Kollegen oder einer Kollegin zuende gedacht gespielt wird
das Krankenzimmer füllt sich
die kalten weissen Betten die Leiber
Blixa Bargeld spielt seine Melodien
Sechs Betten im kalten Weiß stehen nun in kalifornischer atomverseuchten Wüste death and destruction ohne detroit 
Ein Clown eine Clownin sowjetisch die Uniform von 1941 ohne Rangabzeichen
versucht zum vierten Mal die Eröffnung der Wolokolamsker Chaussee zu sprechen der deutsche vor uns
der deutsche hinter uns
ACH NEE DIE SCHON WIEDER
OH NEE DER SCHON WIEDER
KOMM VERPISS DICH MIT DEINEN
PANZERN SOWJETS HITLER STALIN
das brüllen die 
Männer und Frauen in sechs kalten weißen Betten in glänzenden Cowboyboots und weißen Totenhemden brüllen sie
AAHH WER WILL DENN SOWAS
RUSSENSCHEISS BOLSCHEWISTENDRECK
DIE SONDE BOHRT SICH IN MEINE HERZKAMMER NICHT DIE
DIE SOWJETMACHT 
HELLT MEIN HERZ NICHT AUF 
MEIN ABC IST MIT
30000 DOTIERT UND KLEIST KOTZT MIR AUFS JACKET FÜR DEN VERRAT
RUSSEN RAUS AUS FRANCKENBERG
SCHIESS MIT DER PANZERFAUST
DEN SOWJET AUS DEM T34
komm Blixa hör uff ich mach jetzt was mit Laibach

death and destruction oh
yeah sagt blixa nimmt mescalin 
und tanzt im sand 
californian sun
westberliner autumn

BERLIN ALEXANDERPLATZ
DIE GROSSE DEMONSTRATION
EIN MANN MIT PAPIER IN DER HAND
STEHT IM REGEN UND STOTTERT
UND LEIERT

THRAKISCHER SOMMER/KREBSSTATION

I
OSTBERLIN 1976 
DIE NEUE WOHNUNG AM TIERPARK
ich starre auf den Bärenzwinger 
leer die Seiten auf dem Arbeitstisch 
Ich korrigiere den Bären und streiche mich dabei
die junge Regisseurin steht vor der Tür
dick ihr Bauch meiner ist flacher 
DIE DEPRESSION 
nicht schon wieder hör ich sie sagen 
meine Herzbulgarin DER WEIN schlecht und billig 
hör ich mich sagen
AB UND ZU LSD im Winter in OstBerlin im Sommer in Sofia
volkseigen beide und nur im weißen Rausch zu tragen er
auf schmalen Autorenschultern vor dem Akt
ICH LEGE EINE PLATTE AUF Lizenzdruck Jugoton
wish you were here now 
leiert es über dem Bärenzwinger 
Ostberlin lacht - DAS ist jetzt unser jugoslawischer Traum
die A Seite springt und leiert unsere Sätze auch 
nur dabei GROSSGESCHRIEBEN
FICKZELLEN ÖFFNEN SICH ZUR NACHT
DAS FERNSEHEN DER DDR 
DER BRD DER TÄGLICHE EKEL 
UNSERE NACHTSONNE OHNE WÜRDE
ich sehe den Hängebauchschweinen beim kopulieren zu/
rieche nur ihre Scheisse /die Proben laufen schlecht
der Kommunismus läuft schlechter/ im Jahr 1976 mein
Doppelpunkt auf dem Dach, der Tierpark schweigt ich brülle:
ich will nicht mehr essen trinken atmen 
eine Frau lieben/ Ich ziehe mich zurück in meine Eingeweide/ 
Ich nehme Platz in meiner Scheiße / meinem Blut/ Irgendwo werden Leiber zerbrochen, damit ich wohnen kann in meiner Scheiße / am Tierpark mit Bärenblick/die Firma fotografiert mich aus der Froschperspektive/ich verdächtige das Affengehege / Irgendwo werden Leiber geöffnet, damit ich allein sein kann mit meinem Blut/ Meine Gedanken sind Wunden in meinem Gehirn/Mein Gehirn ist eine Narbe/Ich will eine Maschine sein. Arme zu greifen Beine zu gehn kein Schmerz kein Gedanke. 

II
Heil LSD 
Heil Coca Cola 
Ich bin nun die Rauschmaschine an Thrakischer Küste 
Im Sommer 197…
sah ich in einem Garten in Bulgarien eine Katze eine Heuschrecke töten. Im Keller, der aus mehreren Räumen bestand, einer davon mit einem Tisch und Stühlen ausgestattet, ein kühler Aufenthalt im Sommer, stand ein Radio. Ich hatte LSD genommen und einen Sender mit arabischer Musik gefunden und das Gerät auf die volle Lautstärke eingestellt, da ich auf Nachbarn keine Rücksicht nehmen mußte: das Haus stand einsam zwischen Bergen. Die Katze lag auf der Treppe, die vom Keller zum oberen Teil des Gartens führte, und sonnte sich. Sie hatte die Heuschrecke nicht gesehn. Nachdem ich sie ihr gezeigt hatte, geschah lange Zeit nichts dann lief sie zwischen den Türpfosten hin und her, wimmernd und die Heuschrecke im Blick, mit kleinen Sprüngen wie Tanzschritte. Die Kinnbacken bebten, an den Barthaaren glänzte Speichel. Schließlich sprang sie, in zunehmend kürzeren Abständen, abwechselnd am linken und rechten 'Türpfosten hoch. Die Katze spielte mit ihr, vorsichtig und aufmerksam, die Krallen eingezogen. Zuerst versuchte die Heuschrecke noch zu springen. Die Katze bremste den Sprung mit einer Pfote, die Krallen immer noch eingezogen, so daß die Heuschrecke nur auf die nächste Treppenstufe zu liegen kam, wo die Katze das Spiel fortsetzte, indem sie das Insekt zunehmend schneller zwischen ihren Pfoten hin und her warf. Beim nächsten Sprung erreichte die Heuschrecke die nächste Stufe nicht mehr. Die Katze nahm sie vorsichtig ins Maul, trug sie zwei Stufen höher, legte sie ebenso vorsichtig ab, wartete geduldig, bis das halb betäubte Opfer sich wieder bewegte, biß der Heuschrecke ein halbes Sprungbein ab, einen Fühler, und gab sie wider frei. Daß ich mich neben sie hockte, um alles genau zu sehn, störte sie nicht. Ich dachte, selbst in einer Art von Trance durch die Drogen und die Musik der Wüste, die mir jetzt lauter vorkam, obwohl ich von dem Radio im Keller weiter entfernt war, an ein Buch aus meiner Kinderzeit, eine Nacherzählung der Nibelungensage, mein Held war Hagen von Tronje, der Verräter aus True
nicht der Traumtäter Siegfried
mit Illustrationen im Vierfarbendruck
der das Rot der Schwertwunden 
besonders gut zur Geltung brachte.

II
Traum.
Ende.
Kein Wind.
Vom schwarzen Meer an bulgarischer Küste.
Warten auf nichts auf der Krebsstation  BERLIN 1995
Ich kaue die Krankenkost, der Tod schmeckt durch
Nahrung geht DIE SPRACHE WENIGER die nimmt ihren Weg 
in den Ausguss. Nach der Endoskopie / die Augen der Ärzte / sahen mein Grab offen, ich hörte die Schaufeln klirren, als ich ihre kalten Augen sah/ glücklicherweise keine Zahnärzte BEWARE OF THE DENTISTS sage ich 
sie lachen DIE ONKOLOGEN 
ich krächze nur bin der schwarze Rabe der Charité und 
Ich will nicht mehr essen atmen undsoweiter
eine Frau lieben einen Mann ein Tier
in meinem Schädel Königreiche Universen
bin der trübe Rest im weißen Bett 
der WELTREST da draußen wie ich an Schläuchen aufgehängt, 
wird am Leben gehalten, will auch nicht mehr
kann nicht mehr
Ein Sack Chemie bin ich den Krebstod auf den Fersen
Giftwälder blühen, Landschaften in Orange
schlaflos die Nacht vom Tag nicht mehr zu unterscheiden
Die Schwester füttert mich schlecht tätowiert 
MENSCHENBREI les ich blau gestochen auf dem dünnen Handrücken
BRING MIR DIE KOTSCHÜSSEL
krähe ich von meiner weissen Totenküste
kein Bla Bla mehr nur heiseres Rabenflüstern
mein Endspiel ohne Maske auf abwaschbaren PVC
Der Morgenhimmel BERLIN 95 verspricht einen schönen Tag 
Die Welt ist beschrieben kein Platz mehr für Literatur
Wen reißt ein gelungener Endreim vom Barhocker
Das letzte Abenteuer ist der Tod

SOWJET.KRANKENSCHWESTER:
Heiner Müller wäre heute 94 geworden.

REGIEANWEISUNG MÜLLER 2

GINKA:
Der Dichter liegt im Dichterbett
Vielleicht sind es viele vielleicht auch die Dichter
Freunde mit Gitarre Akkordeon Koks und LSD
und der Blixa mit der Stahlstimme ohne Stahlhelm
Heine nannte es anders das Bett die Gruft des 
Kapitals 1995 aber daran stirbt dieser Dichter nicht
am Syphilis Kapitalismus Tripper Soziamlimus (geht schnell vorüber)
es ist das böse woran er in und um sich
stirbt vergeht und geht auf den Lippen Whisky und Zigarren
die roten Fahnen fressen sich durch den Darm
sein Lehrstück nun der Krebs nennt ihn im Traum
Stalin Ullbricht Brecht Budapest Prag Thomas Wolf Inge
und das Tier dass frisst,nun ihn
Der Dichter spricht die Notiz 409
…
…
…
…
…
HEINER I-IV:
Der Himmel verspricht einen schönen Tag Er beginnt
Mit der Zeitungslektüre in der Hotelbar
Ein Überlebender beschreibt ein Blutbad
ICH LAG UNTER ICHWEISSNICHT WIEVIEL TOTEN
MIT ANGST DASS EINER LEBT UND BEWEGT SICH
ODER FÄNGT AN ZU SCHREIN ÜBER MIR SIE
SCHOSSEN
AUF ALLES WAS SICH REGTE ODER LAUT GAB GLÜCKLICHERWEISE WAREN ALLE TOT
Das Glück muß sich nach der Decke strecken
Leben weil alle tot sind ein Menschheitstraum
Leerzeit Ein Tag wirft mich dem andern zu
Man sollte Komödien schreiben
Leben in diesem trüben Menschenbrei
Mit glücklichen Idioten vor dem Bildschirm
Heute nacht im Traum war ich Aktäon
Ich wurde von sieben Frauen gejagt
Eine Schauspielerin führte sie an
Durch Wald und Feld wir zertraten die Blumen
Sie jagten mich mit einer Drahtschlinge
Ich belästigte einige Freunde mit Fragen
Nach meinem neuen Stück ICH BIN IRRITIERT
Sagte der höflichste Die andern schwiegen
Eine Frau fragte mich BRAUCHST DU DAS
Meine Antwort ICH  STERBE HIER ALS WEISSGARDIST (zeigt auf Krankenhauskleidung)GESPENST AM TOTEN WEISSEN MANN 
BIN DENIKIN UND KOLTSCHAK IM BEATHE UHSE MUSEUM
DIE ROTE REITERARMEE IST DAS BLUT DAS AUF PVC BODEN�AUS MEINEM DÜRREN HALS HINUNTERSTÜRMT
Ich (sieht übelgelaunte Krankenschwester an) auf mallorcabraune nervöse Hände der Klasse die einst die Zukunft trug und meine Kackschüssel
Auf KrankenschwesterSchultern tätowiert vom Kapital die Sätze des Studios Painfull Steel:
Die Morgenröte einer Nacht Die Nacht
Der Morgenröte Gott ist tot seine verwaisten Engel
Leihen ihre Flügel nicht mehr aus
Sein Skelett kreist im Weltraum
In der Hotelbar langweilt ein betrunkener Gast
Eine Serviererin sie hat dienstfrei und darf
An der Theke sitzen mit dem Krebstod seiner Frau
Dann unterhalten sie sich über Hunde
ICH MAG CHOWCHOWS sagt die Serviererin
WEIL SIE SO KLEIN SIND BITTE SEHR WO BLEIBT
MEIN DRINK schreit der Betrunkene I HATE DOGS
THEY TOOK MY TIME WHEN I LIVED WITH
   MY WIFE
AND SHE'S DEAD NOW AND THE DOGS TOOK MY
   TIME
Gestern habe ich Teorema gesehn
ICH BIN GESTORBEN FÜR DIESE GESELI.SCHAFT
Sagt der müde Kapitalist auf dem Bahnhofsstrich
Wie soll die Welt enden wenn das Geld müde wird
Der Strichjunge zieht sich schon auf dem Bahnsteig aus
Mitten unter den Reisenden ins Nichts
Die Welt ist beschrieben kein Platz mehr für Literatur
Wen reißt ein gelungener Endreim vom Barhocker
Das letzte Abenteuer ist der Tod
Ich werde wiederkommen außer mir
Ein Tag im Oktober im Regensturz
 

Eine sowjetische Sanitäterin spricht das Ende der WOLOKOLAMSKER CHAUSSEE. 1995 und 1941 feiern nun Hochzeit.
Der Krebs.
Der Krieg.
Verloren.
Vergessen.
Kein Morgen
mehr.

SOWJETISCHE SANITÄTERIN
Wir lagen 
Moskau
vor uns der Deutsche
hinter uns der Deutsche

Ein schwerer roter Vorhang fällt,Theatertod,Theaterleben

dann wird alles vorbei sein.
und die toten bleiben tot.
und die lebenden müssen leben.
mit den tötenden,leben
meist ärmer als zuvor.
kinder unter fremden sternen geboren.
servieren flink oder liefern unter tarif.
die verdächtigen ließ man laufen.
oder sie kauften sich frei.
oder man kauft wieder ihr blutöl.
das teure gas.was schert konjunktur moral.
moralisch degustieren,prozesse kommentieren.
postbellizistiscg bellen seite fünf.
neuer asphalt mit fördergeldern,das massengrab zwanzig meter daneben.
man vergisst schnell,wo man nicht erlebt.
man vergisst nie,wo man überlebt.
hat.
die einen werden haben wie zuvor,die anderen hatten dann nur noch.
weniger in allem.
haben (wenig)
und
sein (weniger)

EIN DICHTER ODER ICH
liege nur da,sabbere auf grau, welt erkannt und augenblei 
ich schlafe sabbere zu leben und schicksal, grossmann mein
sandmännchen vielleicht platonow am morgen, heiss der tee 
die roten dächer der fernen stadt. möchte lieber kleiner buchstabe 
sein auf seite dreihundertzehn
als da 
draussen
sein

verschenkte worte
schreiben ins nichts
kalt steh ich da
einen halben meter 
neben meinem alten 
satz
bau 
mein
tage
lohn wortsuche
ersticke an der pointe 
oder hänge meine
traurige fresse 
am garderobenhaken 
auf 
wenigstes
ein drama

ich liege auf dem rücken die nacht hat mein  gesicht gefressen
liege da und mir ist kalt kalt kalt
im schwarzen wald fresse meine angst 
mit den kiefernadeln GRANICA GRANICA
die zelle ist leer, meine zeichen stumm
habe zuviel telefoniert
mein unterkühltes sterben 
wird ein einsames sein, matsch die
erde,brei wie zum füttern 
seh noch große kinderaugen 
sterbe hier unter dem kalten mond 
pssst POLICJA GRANICA 
im dunklen wald 
schluck die angst
policja 
erfriere
im nassen
grass 
leben
fress ich
kurwa 
dahinten schiessen sie
und schreien von freiheit 
mir ist’s egal
faule unter wolhynischen gras 
unter mir noch andre 
knochenmieter in kalterde 
ein dutzend
1944
2020

verdammte scheisse alle sind so scheiss aggressiv sie dürfen hier nicht lang ja da ist die onkologie HASS TÄTOWIERT AUF DEN FINGERKNOCHEN alle schreien auf mich an du sie da spast setzen sie die maske auf meine fresse bin ich müde
werde alle fünf minuten angeschrien
schrei zurück dumme dumme sau 
blöde votze ohne maske kommen
sie nicht an mir vorbei
bin der höllenhund belle schlechtbezahlt
im klinikum
HASS BLEICHBLAU TÄTOWIERT
AUF DEN FINGERKNOCHEN
der fährmann in zu großem 
anzug der anspruch von securitas
miteingenäht in den billigstoff
halt die fresse du votze
mit deiner buntgenähten kratzwolleskepsis
wenigsten still muss es sein
das sterben 
das sterben
das dich blöde sau nicht interessiert
kenn deinen laden in der fussgängerzone 
piss ihn an 
wenn ich aus meinem totenhaus 
nach hause 
geh 

ich liege auf meinen rücken 
die nacht hat mein gesicht gefressen
liege da und mir ist
kalt
kalt
kalt
kurwa
Auf einem Berg oberhalb von Belgrad kotzte ich mir die Seele aus dem Leib mit Blick aufs Meer, das unsichtbare weit weg und neben mir der Panzer sowjetischer Bauart olivgrün, mit ihm segle ich an das Panonische Meer, Morgen früh,irgendwann um 5.10h das rote Sonnenlicht, wie immer im Juli über der Stadt und 

furchtbar kalt 
heißer Panzerwagen 
dreißig Sommer

manchmal immer 
weiß nicht

genau
um 5.11h

übergebe ich mich
einfach nur so Vormittags ein bis zweimal
Neundreussig Elfzehn zwanzigzweizwei, einundneunzig
die Uhr mein Henker
das Ticken mein täglicher Tod
oder ich mache das Licht aus und muss
drei Stunden am Stück 
weinen
Manchmal ist meine Kopfhaut oder die 
ganz zarte unter dem Kinn
die wo man sie wissen ja 
wo’s schnell geht aber pladdert
zu lautes Geräusch 
wie das ticken der Uhr
das tägliche Gesicht
wie Stein und hart und doch weich genug
dann nehme ich Zigarette oder Weinöffner
oder frisch gebrühten Kaffee oder Teewasser
und schütte drauf steche hinein brenne
spüre versuche es
mein dunkles Leben
Manchmal gehe ich 
und atme
und esse 
ganz langsam
ganz vorsichtig
oder zu hastig
oder zu schnell
berühre wundes Leben
nur mit Fussspitzen und mit Zunge
Sie rühren den Asphalt 
nur ganz leicht ganz schwach an
ich traurig wie die Tage Nächte
Monate Jahre
nicht auf Chios oder Hiddensee
ersticke langsam 
am langsamen essen
lege mich auf den Ashphalt
müde mit Lust auf den einmaligen Verkehr
einmal drüberfahren 
manchmal tun die Augen weh und man
reibt an ihnen wie an der Zündholzschachtel
manchmal sind’s nur die Augen
möcht sie zerschneiden 
tun weh obwohl sie weder gelesen noch gearbeitet hätten

das auch noch 
zuviel ist zuviel

Halts Maul
Mischa,Mischa fährt unseren Panzerwagen und redet ununterbrochen seit unserer Abfahrt aus Belgrad um 5.30h.
Es ist heiß im Panzerwagen im Juli 1991 und wir segeln an das Panonische Meer, das Schild sagt Zagreb und ich weine seid Stunden,
habe nicht aufgehört.

25. April 2023

Busfahrt ( geschichten vom unterwegssein)

zwei roma jungs in der letzten reihe
beiden fehlte ein bein. dem einen das linke,dem anderen das rechte. als gehhilfe benutzen sie tschechoslowakische eishockeyschläger.

Unter all diesen Fahnen
Die überall um uns herum wehen
Da gibt es keinen Ort
An dem wir stehen könnten
Unsere Hände in die Höhe recken
Und unsere Lieder singen
Und unsere Lieder singen

24. April 2023

maternji jezik / muttersprache

maternji jezik/muttersprache I
godine 44te ispred jedne popaljene kuće stoje njih dvoje,ponosni na pobedu,u punoj ratnoj spremi, garavi od pozara,kragujevcanka visi
sa njenog opasača, njegova je raznela u ranu zoru jedan ustaški bunker iznad vrbasa. stoje i gledaju u objektiv,
pobeda njihova ostat će upamćena na foto papiru i iste noći će voditi ljubav u jednoj povećoj štali na prilazima oslobodjenog grada. grad se zvao banja luka i nemci i ustaše će se vratiti nakon par nedelja, ali te noći 44te njih dvoje vodit će ljubav i započinje zivot moje mame. moja mama to više ne pamti, ona lezi u domu i zaboravlja sve, svoj zivot i onaj veći iznad nje. ja sedim kraj nje, i kragujevcanka visi da mog opasača.
sutra ću razneti jedan bunker, gledat ću vrbas i grad garavi. danas hranim mamu zaboravnu sitnim rezancima. padaju gradovi pored reka.ne znam njihova imena, kao što moja mama više ne
zna moje.

maternji jezik II/muttersprache II
jugopetrolova cisterna,rdja ispod zuto crvenog.jedan maslinjak u oktobru.
vojna torba pod krevetom, trava u celofanu. voz pun straha. popodnevno sunce. plinske boce,naslagana narandzasta piramida i miris blizog mora. odvaljeni prozori,kuce bez očiju.tovar ide sporo ukrug,ogroman malj se pokreće, melje…gledaj nebo sine, plavo iznad svetlosivog. čaure padaju na stari krivi kamen. tišina u tri i četiri, sunce na golim ledjima. most pod kišom moj pogled pun straha. golovi u moru potonuli kraj trafo stanice. mermer hladan pored crkve, čempresi. čempres u rakovici,krivudava baraka tuzni stanari strašnog grada, neki grbavi velemajstor pun tuge voli da priča. pištolj medju peškirima,hodaj hodaj
stara pesma u nepoznatoj ulici. sediš u autobusu nekud odnekud. jesen u grudima. rupa ko longplejka
mozda i dupli album.
mama dementna moja ljubav
ja ti pričam svoje
da ne izbledi kao tvoje
mi smo deca rata
bar nešto
srodno

MUTTERSPRACHE IV / MATERNJI JEZIK IV
ich räume die wohnung / praznim stan
sie wird immer leerer / sve je prazniji
leer von mutter
leer von vater
leer von gelebten
leer von gedachten
und finde meine erste fibel
erstes lesen und schreiben
von majkica (oma) beigebracht
in beograd in berlin weitergemacht
allein mit tsch tch dj
die andre oma war deutsch und national
die mutter
der vater
hatten zuviel um die ohren
sozialismus und kunst
die vollen zimmer sind nun
leer

ps::
ich fange wieder mit A an
počinjem iznova sa a
a kao avijon
a kao auto
a

maternji jezik/muttersprache V
heiligabend
nein ich bleibe lieber hier
sagt sie liegt im stahlbett
hoch über den bäumen
lieber hier lieber
ich lese vor
von römern
von müttern
vätern und hirten
von bethlehem und sternen
und gott und sehe sie dünn
nur halb von dieser welt
im bett liegen und erhoffe mir
ein wunder im pflegeheim
aber es geschieht nicht

sie liegt an heiligabend auf
dem stahlbett und meine
tränen fallen auf vier bunten
von der leitung ausgewählten
fotokopierten bibelseiten
die geburt jesu die ich stockend
lese zittere heule sie hört zu
vom wunder der geburt
von den sternen über
dem dachlosen stall
ich gehe
kein wunder
in der nacht

maternji jezik VI/muttersprache VI
pitaju me kako bi htela da budeš sahranjena
još si ziva i voliš slatko
i misliś da sam ti brat voljeni
ne onaj nevoljeni rodjeni
pored kreveta sedi broji sate
ja samo kazem kremacija
zbog materijalnog stanja
oprosti
besparicu
pepeo i prah

23. April 2023

Wien – Belgrad (beč – beograd )

I
kaltes halogen über dem kopf.
im keller der stadt,unter der autobahn 
den betonpfeilern liegt die nach urin stinkende busbahnhof.die schiffe verrostet und schlammbespritzt, meist blau, auf saurer alter pisse nach timesoara sarajevo beograd skopje.
sie haben die schiefen,krummen, zu kleinen,zu dicken,zu unglücklichen,
zu dunklen,zugestochene unglücksvögel, blassblau 
der adler 
der panzer 
das gebutsjahr des sohnes
die vulva der penis
steaua partizan bosna 
an deck oben und unten
direkt neben dem
chemischen klo 

II
ich fahre,im rücken die weisse stadt
hinter glas das öl
an einer strassenecke 
steh ich mit koffern 
nach belgrad nachbelgrad 
in den nächten träumte
ich mich angstgejagt als prometheus 
zahnlos der bauch bukolisch 
rauchlos mein feuer 
keine wärme kein licht 
die städte zertrümmert
betonmehl am dnepr 
sagt mir der bunte bildschirm 
ich mache in öl meine
ängste tragen andere namen 
nur in der nacht gehör ich
welt der krumme finger auf
dem frontverlauf 

III
ankunft
kaltes herz 
grau das antlitz 
dass nie weiß
war 

IV
an der rezeption der mann im himmelblauen nike trainingsanzug 
es ist halb vier morgens
er ist munter und freundlich und
erinnert an die belgrader heroindealer
der achtziger (alle von geheimdienst )
und prometheus brachte uns das
feuer und wir verbrannten
treba mi svet otvoren za poglede 
(sang die band wir fielen)
die nutte im abgewetzten
braunen ledersessel gegenüber von dem nikemann ist eingeschlafen
ruhe an der geschlechterfront 
ich rieche sie
lauwarm säuerlich ich
werde sie nicht besteigen
im foyer um halb vier
der nikemann wird nicht lächelnd
dabei zusehen und keine tür wird aufgehen beim eindringen 
kein auftritt von geraldine chaplin
aus der fahrstuhltür
sie wird mir nicht ihr traurigstes
(von zweitausend traurigen gesichtern ) zeigen denn ich
schlafe im rücken die weiße stadt 
die eine graue ist

V
der pope bekreuzigt sein rührei mit würstchen und schlingt ohne blick für die welt,fleisch und ei verklebt das bärtige gesicht. er sieht die hände nicht,die seinen augiasstallteller wegräumen.sie gehören einem schmalen bleichen mädchen mit grossen augen in hoteluniform.
sie trägt die teller,die tassen,gläser voller hingabe,übt sich im leben und stolpert kurz vor der küchentür,ihr sturz war angekündigt,die geliehenen highheels waren zwei nummern zu gross und das rührei mit fetakäse,tomaten und wurstresten,vom schmatzenden popen zu einem brei zermalen flog gegen die küchentür.keiner bemerkte es,befand sich die tür doch am äussersten rand des frühstückssaals.
das mädchen mit den grossen augen weinte,es schien als würde sie von umfallen,sie schwankte in ihren riesigen higheels. der pope schmatzte.eine fette blondierte ließ sich kaffee von einem kleinen devoten jungen mit abgeschnittener fingerkuppe servieren,grunzte
“mehr mehr”
der kahlköpfige slowenische it spezialist ass müsli und sah sich einen porno dabei an. der chef des saals korrigierte die fliege eines 2.06m (ich habe ihn gefragt) grossen azubis und musste sich nicht strecken,denn er war fast gleich gross. das mödchen stand am ende des saals und weinte, niemand kam, niemand half,nur ich sah sie an, ihre scham, das verschwinden. ihre schuhe waren zwei nummern zu gross für ihre kleinen füsse,ihrer vorgängerin waren sie zu klein,manch einer passten sie, anfang der neunziger vielleicht, als in diesem hotel warlords ihre regrutierungsbüros
im grossen hotelfoyer unterhielten.
zeitweise waren es drei milizen, die unter dem art deco luster für volk und vaterland mobilisierten.
der pope verließ grusslos den saal.
sein rührei würstchen brei klebte an der küchentür, hinter der ein mädchen mit zu grossen augen und schuhen 
angeschrien wurde.

VI
ich krieche herum in den trümmern. einer stadt die einmal war, sich bunt geschminkt hat, grell die lipoen, die fenster schief,krumm dreifarbig zerfetzte fahnen auf grauen gebäuden,die schuld hat sie wohl gefresseh,jede fassade angenagt,vor die tûr geschissen,jede fläche beschmiert,die sprache der vorstadt,der felder und ställe hör ich an jeder strassenecke,genauso zerfetzt auf halbmast wie die kleine fahne, smogzerfressen wie die aufgespritzten lippen der sechszehnjährigeh.ich laufe durch eine stadt,die ihr gesicht verloren hat vor 30 jahren.schuld macht krumm und hässlich.hochmut dröhnt durch die stadt,alle brüllen sich an,taub für zweifel. der lehm klebt an füssen.man hinkt und wankt,lässig der gang über schiefe strassen. drunter wächst der tod.ich wünsch mir,sie würden ihre fresse halten,die lauten die wissen wie es geht.ich wünsch mir die würden die fresse halten,die vaterland brüllen, deren ministerkonten sich füllen, aber deren fahnen aussehen als hätten sie drauf geschissen.ich wünschte sie würden die fresse halten,die vom krieg brüllen, den führen die stimmlosen, ohne geld und erbe, die ungefragten,die ohnmächtigen.
ich wünsch mir den stern zurück in die falschen fahnen.die korrektur des hässlichen.oca vam jebem.i mater.

(Beograd,Januar 2023)

23. April 2023

Über Krieg (und Arbeit)

1941 1967 August
in der serbischen stadt kragujevac wurden 1941 von der wehrmacht sechstausend geiseln erschossen
alles von 12 jahren bis 80 jahren leben 
die professoren und ihre klassen
hand und hand loch um loch in
brust kopf arm bein erschossen 
fast alle gymnasiasten der 
stadt ca. 800 waren es wohl
die deutsche arithmetik verlangte
100 tote geiseln für einen toten deutschen herrengleichung rechenschieber kies und kalk in dem kleinen wäldchen patronengurte leergeschossen das mg luftgekühlt trockenes knacken der walter 
habe nun ach ins genick gesprochen
deutschstunde auf südöstlichen diwan und natürlich spielte ein roma orchester dazu besonders beliebt war die ode an…das orchester erschoss man zuletzt mit spaten klopfte man sie in die übervolle grube am waldrand 
mein vater war der erste deutsche der
nach dem massaker von 1941 der im
jahr 1967 die stadt betreten durfte
es war deutschen verboten kragujevac zu betreten
als der berühmteste dichter der stadt kragujevac den jungen deutschen 
regisseur in seine stadt einlud
wurde das verbot aufgehoben
und der junge deutsche musste in
jeder kneipe der stadt mit jedem
trinken denn dass war so sitte 
ein toter ein schnaps pflaume birne
für dessen seele ruhe frieden 
und er trank mit den grossvätern
den vätern und brüdern sieben tage sieben nächte und der dichter zeigte ihm die stadt die lebenden die toten
und sie sagten ihm lachten weinten 
trink guter deutscher 
auf unsere kinder enkel söhne 
hast eine gute seele dass erzählen
deine augen deine tränen
und der junge marx in deiner
manteltasche
guter deutscher
ein jahr später wurde das schild
vor der stadt abgebaut
eine vw delegation aus wolfsburg 
war zu besuch im motorenwerk 
zastava 
kragujevac

1991 Juli
ratschläge eines unteroffiziers der ersten gardedivision
an einen jungen mann, der nur noch zittern kann:
leicht schreien viele alle in den krieg, raten zu, mein rat
wenn du angst hast pisst du dir in die hose
ein tarnmuster mehr sagt dann jemand und einige lachen
wenn du angst hast schnallst du den stahlhelm so fest an das kinn, 
dass du fast erstickst, viel reden willst du sowieso nicht saša
wenn du angst hast schneidest du dir in die hand 
die schiessen soll, in das knie das stürmen soll, 
den bauch denn in ihm lebt die angst 
wenn du angst hast gräbst du dein schützenloch so tief, 
dass du nur noch den himmel NEBO PLAVO JE 
(ein lied geht los, ein tanz in der ebene den himmel sehen
und die wurzeln einer platane die donau still und )
NEBO PLAVO JE wenn du angst hast 
zittern deine hände deine oberschenkel und 
du machst musik mit deinen knochen
wenn du angst hast willst du 
den fetten major im schlaf erschiessen
und dann durch die puszta rennen bis 
du sie überholt hast
wenn du angst hast 
schießt du
hoffentlich vorbei
die angst bleibt
unter der haut
ist

ER / ICH 
SCHIESST IN DEN JUNIHIMMEL M70 EINZELFEUER, SIEHT KURZ IAN CURTIS, EIN KLAPPFAHRRAD EIN KIND EINE MUTTER
OHNE VATER DER TRINKT WEGEN PRAG DEN PANZERN DEM SOZIALISMUS 
KEINE ALTERNATIVE EIN JUNGE SCHIESST UND SCHNEIDET SICH IN DAS EIGENE,DIE ANGST NUN EINE EBENE. DIE FELDER SCHWARZ. A NEBO PLAVO JE.

Arbeit I
Swobodas.Video
Deletovac oder…
Junger Mann wird erschossen 
Lifecam. Im Innern des Tankwagens
vielleicht ein Leichenberg
Alte Platte leiert Cream 
ein kopfloses Reh verblutet am 
Proscenium …jmd mit Rehkopf
anstelle Menschkopf

ein gelber tankwagen
ein verrostetes verkehrsschild
ein flipperautomat im burggraben
ein gelbes haus gegenüber ein zoo 
aufgetürmte propanglasflaschen 
eine eiernde langspielplatte 
das sitzen auf einer betontreppe
das speed auf der platte 
das küssen im fahrstuhl
ohne licht seit acht jahren 
der geruch nach leder im laden
ohne schuhe die stadt abgebrannt
dunkelgrün der bus auf den
gelenken tanzen sommernacht 
die fahrt ohne halt
am ort vorbeifahren 
der schmerz ein leben lang 
wo finde ich mich wieder
mottenkugeln in sarajevo 
mein cousin verschwunden in bergen 

2022 Winter
sprachlos und mutlos 
vor dem brand,dem sengen und versinken halt den kopf unter wasser,eiswasser wohl 
vom pol der kot und der dreck 
frisst mich an endmoränen und sandigen ufern glotze nur noch 
blöd die welt an stummoperiert
überlebt den einen meinen krieg fresse 
schon den neuen weich die hand
hat schon vor dem kopf aufgegeben das kluges kind was einmal brannte brennt immermehr tag wie nacht
zu trocken übersäuert unsere böden 
fressen uns nun selber kopfabwärts
die städte brennen ihr gestank in unseren wohnzimmern da hilft nur dufttanne oder die klinge
dreierblatt im angebot
mit gilette endlich zur kontur 
schneid mir damit gleich augen weg
alter käse hinter der linse 
gagarin ist tot ich will ihn nicht mehr sehen weltall erde mensch 
seine sterne und flüge 
die lautlosen die
alles konnten 
die mit dem
besseren morgen

Arbeit II
BAKU 1920
eine kalkgrube neben einer raffinerie. das kaspische meer, ein amerikanischer sergeant spielt ragtime auf einem klavier in einem ab fahrenden panzerzug.zwei unbeteiligte schauspieler sehen sich eine serie an und in wien treffen sich sie spielen nicht mehr mit
die Aktionäre der mittelösterreichischen r erdölgeselkschsft auftritt tomow und tomowa zu ragtime.

TOM(OW)
ein erdölfeld bei baku
die revolution braucht das öl
die tanks und panzerwagen fressen benzin/auf dem weg zur sowjetmacht/von tomsk bis liverpool/und kalk frisst knochen fleisch weiß 1200 frauen männer kinderknochen/kollateralfrass der seals and marines ein tag vor dem rückzug /mit yuppiayeh/ denn denn denn/apschihaaa nies nies/hab ne nafta allergie/nafta petrolio öl oil/
BENZIN tanks und amerikanische britische marines haben die raffinerien von baku gesprengt/ihre kommandeure im frieden direktoren directors bei BP und Texaco / kalte blicke zahlen/ haben sich die förderrechte bis 1962 gesichert und den aseris FREEDOM AND DEMOCRACY glasperlen um hälse gelegt/ vickers gatlin mauser und zwei drei oligarchen FAMILYS sichern ewigen fluss/schwarz das gold/schwarz das kaspische meer

TSCHUMALOW
halte die fresse alle meine texte wurden 
tausendmal gesagt mit und ohne brüche 
schulabhängig brecht konstantin 

TOM(OW)
sorry leute streamtime ich hab noch keine folge von house of dragons verpasst
danach folgt bunkerbauten am atlantik 

TSCHUMALOW
genosse-
worum geht es denn da

LJUDMILA
…
(mund zugenäht von weissen kosaken)

TOM(OW)
ich übersetz die mal
sie 
erzählt sehr liebevoll und mit
hingabe detailreich und engagiert
den genosse der zerstörten raffinerie von Sovkomneft etwas über
HOUSE OF DRAGONS sie vergessen
ihren hunger den kriegskommunismus
und die revolution nur ein mädchen stopft ein loch in der pipeline 
in der bucht von baku 1920

1991 Juli
In einer langen Panzerkolonne verließen wir Belgrad.
Die roten Sterne auf den Stahlhelmen mussten wie auf Befehl
mit unseren Bajonetten am Vorabend abschaben.
Ich brauchte 10 Minuten um meinen Stern abzukratzen und heulte
bis ich in meinen Schützenpanzer einstieg, wir fuhren los, vier
Stunden später.
Sechsuhr und vier Minuten.
Ich liege in einem Schlammloch.
Irgendein Dorf.
Ohne Namen.
Leuchtspur.
Vom irgendeinen anderen Dorf abgefeuert.
Ich liege im Schlamm.
Das Loch füllt sich mit mir.
Warm.
Juli Neunzehnhunderteinundneunzig
Leuchtspur
PANZERFAHRER
Ich sitze im Stahl
der Helm drückt kalt im Nacken
durch das schwarze Panzerloch glotzt meine
Angstfresse BORN TO KILL über den Sternschatten geschmiert
auf eine nicht meine slawonische
Bukolische Landschaft eintönig
der Frieden der Kühe
das Gedächtnis 
der Toten 
hinter Ilok begraben 
Unter dem Kitsch der Monumente 
den gefallenen Helden unseres Partisanenkampfes
liege ich im Erbrochenen, jemand sprüht ein Hakenkreuz
auf Sichel und verschwundenen den herausgerissenen 
Stern das schlechte Gewissen 
auf der Autobahn zwischen Zagreb und Belgrad
Asphalt das Massengrab 

rauch 
du 
(ich spreche seit vier tagen fremd mit mir)
du
liegst im eignen blut 
slawonischen schlamm
lippen zerbissen im
schweren traum 
hörst sie pfeifen die kugeln 
zu stiller forst bei fehrbellin 
slawonischer staub die haut wie erde 
fest stich ohne schmerz 
du 
riechst verbrannte milch 
auf dem kinderspielplatz 
neben der kirche 
kalt der stein 
kalt die haut 
siehst einmal 
die sterne 
im juli einundneunzig
mein freund branko fault im schützenloch 
erkannt am kiefer
der rest ist erde 
verklebt mit blut 
geronnene erinnerung
mein bahnhof unüberdachtes
glück vor jahren
in den nächten fahre ich
am tage zähle ich 
die stunden
bis zur nacht
nummerierte knochen und
halogensonnen an der grube
neben der donau europäischer strom 
im traum zähle ich die silbernen
fernsehtürme in der puszta
noch lacht mein
vater ohne krebs
in der blauen tüte
knochensplitter und ein 
panninibild von gattuso
laut bericht des experten
wir öffnen die panzerluke 
hundert köpfe glotzen
in die tote puszta
das lied von tito
von unserer heimat
leuchtet im staub
neben der donau europäisch
unter der schwarzen erde 
versteckt und kalkweiss
knochen und kiefer lieg ich
seit neunzehneinundneunzig
im sommer
besuche ich immer
die meinen
ankunft ungewiss
rede mit meinen geistern 
bin selber 
einer

Arbeit III

REGIEANWEISUNG
Ein Schauspieler
Eine Schauspielerin
spricht AJAX Text immer wieder erleidet Er oder Sie einen Herzinfarkt
einen Tod so dass der AJAX Text von einem folgendem Kollegen oder einer Kollegin zuende gedacht gespielt wird
das Krankenzimmer füllt sich
die kalten weissen Betten die Leiber
Blixa Bargeld spielt seine Melodien
Sechs Betten im kalten Weiß stehen nun in kalifornischer atomverseuchten Wüste death and destruction ohne detroit 
Ein Clown eine Clownin
versucht zum vierten Mal die Eröffnung der Wolokolamsker Chaussee zu sprechen
ACH NEE DIE SCHON WIEDER
OH NEE DER SCHON WIEDER
KOMM VERPISS DICH MIT DEINEN
PANZERN SOWJETS HITLER STALIN
das brüllen die 
Männer und Frauen in sechs kalten weißen Betten in glänzenden Cowboyboots und weißen Totenhemden brüllen sie
AAHH WER WILL DENN SOWAS
BOLSCHEWISTENDRECK
DIE SONDE ( KREBS ACH NEE) BOHRT SICH IN MEINE HERZKAMMER NICHT DIE
DIE SOWJETMACHT 
HELLT MEIN HERZ NICHT AUF 
MEIN ABC IST MIT
30000 DOTIERT UND KLEIST KOTZT MIR AUFS JACKET FÜR DEN VERRAT
RUSSEN RAUS AUS FRANCKENBERG
SCHIESS MIT DER PANZERFAUST
DEN SOWJET AUS DEM T34
komm Blixa hör uff ich mach jetzt was mit Laibach

death and destruction oh
yeah sagt blixa nimmt mescalin 
und tanzt im sand 
californian sun
westberlin autumn

BERLIN ALEXANDERPLATZ
DIE GROSSE DEMONSTRATION
EIN MANN MIT PAPIER IN DER HAND
STEHT IM REGEN UND STOTTERT
UND LEIERT KOT INS GESICHT GESCHMIERT VON DER ARBEITERKLASSE

MÜLLER
die gründung von gewerkschaften…

1991 Im Juli
ich wurde an einem scharfschützengewehr ausgebildet.
ich habe gelernt mit zwei systemen von panzerabwehrraketen umzugehen.
ich habe habe gelernt antipersonen sowie antipanzerminen zu legen.
ich habe den umgang mit dem M70, der skorpionmpi,der makarow pistole 
dem PAP 66, der gewehrgranate M60 AT sowie antipersonenhandgranate geübt. ich habe ein jahr lang, nach ende meiner armeezeit in der jugoslawischen armee jede nacht alpträume gehabt. ich habe geträumt, geheult, geschwitzt gezittert…ich müsste in den krieg 
1991 musste ich in den krieg
ich wurde ich zwangsmobilisiert
ich träume ihn bis heute
ich verstehe nicht wie leicht man
von krieg reden kann er ist 
kaum zu tragen
er frisst ein leben lang
ewig sein schatten
bin an ihn gekettet 

4.40 früh
morgen 
drei muskuläse miltärpolizisten stehen in meinem zimmer.
ich liege im bett und starre auf ihre uniformen.
einer schlägt mir mit der faust in gesicht 
steh auf du schwuchtel,zieh dich an
das vaterland braucht dich
arschloch.
sie lachen,
ich spucke blut auf mein kopfkissen.

4.45 früh 
meine oma weint.
du musst unsere heimat gegen die faschisten verteidigen.
sagt sie, damit wir nicht umsonst gekämpft haben
gestorben ermordet worden sind.
sie hat die drei militörpolizisten in unsere wohnung geholt.
sie haben beim nachbar geklingelt,der hat einen sohn in meinem
alter,der sich auch seit wochen versteckt.
der nachbar hat die militärpolizisten nicht in die wohnung gelassen,
dafür tat es meine oma. 
ja.
mein enkel ist da.
er schläft.

4.47 früh 
ich stehe mit den drei militärpolizisten im fahrstuhl.
wie fahren vom 10ten stock nach unten.
mein blut spritzt auf die angekokelten knöpfe 
von etage vier und fünf. zwei schlagen mich,der dritte
geht eine liste mit namen durch.

4.51 früh 
ich sitze in einem mit schwarzer folie abgeklebten reisebus des
belgrader busunternehmens DIE MÖWE.
ich bin nicht der einzige,ein dutzend junger männer in
pyjameas iggy pop tshirt oder lacoste polo oder nur in schlüpfern 
sitzen 
traurige inseln auf braunen sesseln,
mit geschwollenen gesichtern,dicken lippen und abgeknickten
nasen,ich setze mich auf den sitz 
22 gerade zahl 
wegen dem 
glück 

das radio spielt.

teške se kise spremaju
nad gradom munje sijevaju
uzalud pitaš ko ide 
budaline u planine
pustahije kroz kapije
pogasi sve
tek je počelo

5.00 früh.
die zeit in der
kriege beginnen

23. April 2023

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