miniatur

heiß der stein,lag lange in der sonne,sah dass graue torpedoboot
langsam die bucht durchqueren.

ich drücke die zigarette auf einem braunen felsen aus,auf seinen alpinen spitzen bilden sich salzkristalle. später suchte ich ausgedrückte 100er zigarettenfilter unter salzfelsen wie alte schatten.

ich tanze gerne vier und mehr stunden.

küssen,zeit anhalten.zeitmass ovids.

die munition geht aus.der prösident ist lobbyist. der süden global verarmt führt kriege,die sind älter als ich

die platte war warm wie der stein in der bucht,der italienische bunker dahinter roch nach menschenkot

drei oder vier mal schlug der mit dem aschenbecher auf meinen kopf bis ein stuhl auf seinem kopf zerbrach.
er wurde später general eines neuen staates.

träume einen gelben tankwagen von ina, der in einem olivenhain seit jahren verrostet,nicht weit davon verrostet auch das verkehrsschild mit dem schwarzen punkt,wie bei robert louis stevenson.heimat,träum ich,denk ich.

das ruhige meer. um vier. die träge sonne. aussenbordmotoren. tagwerk.

bocciakugeln wurden aus holz geschnitzt.die auf dem platz liegenden sind 300 jahre alt,haben den inselwald aufgefresen. die halbe insel lag auf dem bocciaplatz,der sand glänzt,es sind salzkristalle vom
meer in wurfreichweite

der gelbe turm der pepsikisten des restaurants neben der küstentrasse war meine lebensuhr,mit jedem jahr verschwand ein buchstabe….bis zum a.

drop the bomb.drone bombing.use l2 and r2. you are dead. lese kriegstagebücher,mein dreieck,mein kreis.

womit wird die entfernung gemessen bei einem 122mm minenwerfer.
wenn der himmel bewölkt ist,die nässe in der luft,der holzige herbstwald an der havelquelle.ein schuh im gebüsch.

seh den himmel.der zug fährt durch die schwarzen berge.die tür klappert,jemand uriniert in die nacht,auf die berge,die schwarzen die kalten.morgen werden die berge wärmer sein und dahinter liegen berge.ein schiff legt ab.

der stempel an dem die rostigen schiffe mit schweren nassen tauen
festgehalten werden,stammt aus györ königreich ungarn,die ebene greift nach dem wankenden dampfer.
auf diesen stempeln sieh man nie weisse möwenscheisse.

unter der feige riecht es nach sterben und marmelade.

vier stunden tauchte ich eine mit vorschlaghammer und meissel zerbrochene tafel aus dem meer.auf ihr zwanzig namen von italienischen faschisten erschossenen dorfbewohnern.blau und salzig,das ruhige meer.

einfach küssen.augen zu.augen auf.

hau im aufs maul
er schlug im aufs maul
vierfarben rot blau grün gelb
blut auf pvc und tanz tanz tanz
dance dance to the radio
jugendklub in weissensee
hauptstadt der ddr zerschossen
die fassaden rotbraunes unter
dem schuh puma nich adidas scharmützel im rücken die zerschossenen häuser april 45 love will tear us apart
im see baden weltmeer unter tannen
irgenwo zwischen zossen und scheisse

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